El tiempo es tan solo el espacio entre dos recuerdos

La chanson de Prévert

2012-02-18T17:55:00.008+01:00

Oh! Cuánto quisiera que recuerdes que
Esta canción era tuya
Era tu preferida
Creo que es de Prévert y Kosma.
Y cada vez las hojas muertas
Te llevan a mi recuerdo
Día tras día
Los amores pasados
No terminan de morir.
Con otra por supuesto yo me rindo
Pero su canción es monótona
Y poco a poco me desentiendo
Y con eso no hay nada que hacer.
Porque cada vez las hojas muertas...
Acaso se puede saber dónde empieza
Y cuándo termina la indiferencia?
Pasa el otoño, viene el invierno
Y la canción de Prévert.
Esta canción
"Las hojas muertas"
Desaparece de mi memoria
Y ese día
Mis amores pasados
Habrán muerto al fin.

Canción: La chanson de Prévert
Autor: Serge Gainsbourg
Disco: "L'etonnant Serge Gainsbourg" (1961)
Foto y traducción: DSBL
Palaiseau (Francia, 2011).

Hermenegildo Pachoremolón

2012-02-16T17:08:00.024+01:00

Información Básica: Nació sabe el diablo dónde y cuándo. Vive en Galbana City. Habla dos medios idiomas: el Spanglish (mitad español y mitad inglés). De por ahí.
Formación y empleo: Estudió Corte y Confección del Auto en el Instituto Avispón Tuerto.
Deportes: 100 m. planos en el mar y squash con zapallo en la nieve.
Arte y Ocio
Música: Los Vaqueros Calatos del Sudnorte, Panflexi Delorto e Isaura Tontini.
TV: "Programas que no hacen pensar mucho y cualquier sitcom americana actual".
Actividades e Intereses
Libros: "Cualquiera que me haga dormir de un hachazo hasta el día siguiente".
Otros: "No sé qué más poner, pon tú pliss".
Sexo: "Sí, y a ti qué te importa".
Información de contacto
"Búscame en la Guia del Gandul Intergaláctico".
Muro: "Hay que pintarlo". Fotos (4867). Suscripciones (-1). Amigos: (956, pero solo conoce a 3 de ellos)
Familia: "Muchos, todos ocupados cuando los necesito".

Texto y foto: DSBL/Palaiseau (Francia, 2011).

Regalo de amor

2012-02-14T21:48:00.000+01:00

La que no sabía amar

2012-02-14T12:21:00.020+01:00

"Hola, me llamo Paquita Sans Cœur, oficialmente tengo 30 años, nací en Jequetequeimporta, un hermoso lugar en donde solo hay mujeres de noble estirpe y músculos de acero. Soy la mayor de 3 hermanas, soy una mujer soltera, agraciada (según Fellini), estoy cerca de la edad del matrimonio para unos y del divorcio para otros, busco a un hombre que sepa endulzar mis días con sus piquitos arrebatadores, que sea más inteligente que tú, guapo sin tapujos ni anteojos y muy bueno con los animales (sobre todo con las medusas). Me gustan las medias verdades, las críticas completas y el arroz con cisne. Mis hobbies son la lectura robótica, la música de oído y el tejido por observación inductiva. Mi único defecto es no saber amar, pero estoy dispuesta a sacrificarme".

Texto y foto: DSBL/Foto referencial:

Musée Historique de Strasbourg (Francia, 2012).
© Todos los derechos reservados.

Pequeña voz

2012-02-13T13:35:00.008+01:00

"En los cómics de los años 50, a menudo se la representaba por un querubín sentado en una nube, invitando y reprimiendo al protagonista de mayor templanza a no cometer una tontería: "No, no robarás la bicicleta de tu vecino!". Esta imagen popular se basó principalmente en los puntos de vista moral y religioso y el conflicto entre el mal y el bien para representar la voz de nuestra conciencia, ésta sobre todo habiendo ocupado esas dos disciplinas durante siglos. Hoy en día, e incluso si toda una corriente new age considera esta instancia interior como una emanación de lo divino, nuestra "pequeña voz" se ha independizado largamente. Por mucho tiempo la Psiquiatría no la consideró más que como una manifestación de delirio, pero basta con preguntar en una cena "escucha usted a veces una voz en su interior?" para constatar que la mayoría de seres humanos, e incluso los más racionales, viven diariamente esta experiencia. Desde Freud y la eclosión de las psicoterapias modernas nacidas bajo la filiación más o menos respetada del psicoanálisis, nuestras conversaciones interiores son por otra parte tomadas con mayor consideración por los profesionales de la psique y los científicos. Así, un estudio reciente realizado por la Universidad de Toronto Scarborough ha demostrado que escuchar a nuestra voz interior nos ayudaría a controlar mejor nuestras actitudes impulsivas y a conservar nuestro auto-control. Joël Berger, entrenador -en búsqueda de liderazgo y determinación entre dirigentes-, centra gran parte de su trabajo en la investigación y la intensificación de esto que él llama "brújula interna": "Sócrates tenía ya su "daimon" (inspiración espiritual)! Poco importa el nombre que usted le otorgue, "Guía", como en la hipnosis Ericksoniana, o el "yo", según Jung, explica. Lo importante es aceptar y escuchar aquello que nos murmura esta instancia interior. El objetivo: saber después qué ocurre con la vida".

Fragmento de un artículo aparecido en Le Figaro (24/01/2011)

Se busca

2012-02-11T21:09:00.018+01:00

Conmoción en el mundo del espectáculo: "Babita dulce", la tierna y dúctil mascota de Tocino Orondo Santpedor Mamani, egregio y noble representante de nuestra sandunguera y polvorienta música vernacumetal, se ha extraviado en uno de los jardines colgantes de Tontilandia. Según la versión fidedigna de nuestro sabroso Tocino, como todas las mañanas, desde que se instaló en este valle de lágrimas, éste había salido a pasear con su adorado molusquito, tomando las previsiones respectivas, incluida una correa antiderrapante, al llegar a los jardines "Babita dulce" quiso balancearse en una de las famosas lianas de dicho lugar, para su mala fortuna no contaba con la presencia de una enorme y hambrienta víbora post-nuclear que la mordió justo en la rádula, dejándola semiinconsciente. La engreída del adiposo compositor apenas tuvo tiempo de acomodarse la concha, que con el ajetreo se había desplazado 2cm., huyendo despavorida y con los poros de punta de la escena del crimen. Nuestro inconsolable y ceboso representante musical ha ofrecido la cuantiosa, y para nada despreciable, suma de 25 lunas al primero que sea capaz de ubicar a su babosa favorita, compañera fiel y almibarada de larga data. Para ello ha distribuido por toda la ciudad la siguiente fotografía.

Texto y foto: DSBL/Palaiseau (Francia, 2012).

Nanni Moretti

2012-02-10T10:54:00.022+01:00

Más que un agudo crítico e impulsor de movimientos político-sociales, creo que Nanni Moretti es un romántico empedernido. Antes que "Io sono un autarchico" (1978), "Ecce bombo" (1978), "Palombella rossa" (1989), "Aprile" (1998) o "Il caimano" (2006), prefiero "Bianca" (1984), "La messa è finita" (1985), "Caro diario" (1993), "La stanza del figlio" (2001) y sobre todo "Caos calmo" (2008) la notable película de Antonello Grimaldi, donde da vida a un desilusionado e impasible padre de familia, que luego de la muerte de su esposa se instala (con trabajo y todo) en un pequeño parque, ubicado al frente del colegio de su hija, donde la espera todo el día. Este film, a pesar de no ser suyo, y también por supuesto el ya mencionado "Caro diario" (compuesto de 3 episodios autobiográficos, en el cual destaca el tercero de ellos: Médicos, una especie de homenaje-parodia a Woody Allen), creo que son los más representativos de Moretti, donde se reúnen todos los elementos característicos de su cine, que hicieron de este destacado actor, guionista, director y productor, uno de los mejores del Nuovo cinema italiano.

Oikeudenmukaisuus

2012-02-09T17:36:00.006+01:00

La giustizia est le meilleur ornament da sociedade (Foto: DSBL/Paris-Francia, 2012)

Babar

2012-02-08T16:49:00.014+01:00

Sucede a veces que asociamos ciertos dibujos animados con recuerdos de nuestra infancia y/o adolescencia. Y algunos de ellos terminan por gustarnos, no tanto por su calidad o por su historia, sino porque los vimos junto a nuestros padres, hermanos o amigos. Recuerdo que veía Babar con mi hermano menor, a mí no me entusiasmaba mucho esta historia de un elefante que va a la ciudad, pero el solo hecho de verlo con una de las personas que más quería, estar a su lado, compartir este momento tan especial para él, verlo feliz frente a estos inofensivos elefantitos de colores pasteles, ya era todo un acontecimiento. Veíamos los episodios de Babar por las tardes y los fines de semana, luego poco a poco nos fuimos desentendiendo de la serie por diferentes motivos. Comento todo esto porque hace poco vi en el Musée des Arts décoratifs una exposición dedicada a este singular personaje, que es uno de los favoritos para varias generaciones de franceses, del cual se siguen editando libros, historietas, álbumes y lanzando al mercado peluches y juguetes. Mientras observaba esta exposición no podía dejar de pensar en mi hermano ya fallecido, estoy seguro que a él también le hubiera gustado estar ahí.

El atrasador

2012-02-07T11:34:00.018+01:00

Nombre: Prisiliano Avezado Smith
Edad: 20 años
Lugar de nacimiento: Atrasolandia

Familia: Todos caracterizados por una malsana obsesión por quitarle la novia a algún desprevenido transeúnte que no ve más allá de su Ray-Ban.

Niñez: Desde pequeño Prisiliano aprendió el esforzado oficio de sus parientes más cercanos, toda su etapa escolar se pasó enamorando, a diestra y siniestra, a las parejas de sus camaradas de colegio, razón por la cual lleva adheridos al cuerpo multiformes cicatrices, cual Michiman, producto de los cariñosos recuerdos encajados por éstos últimos.

Adolescencia: Etapa dura para Prisi, ya que su cualidad principal (robarle las novias a todo el mundo) es visto como un estilo de vida por muchos adolescentes, por lo tanto la competencia se puso muy difícil.

Modus Operandi: Colmar de lisonjas y zalamerías a cualquier incauta que pase por su camino (fiesta, bus, manifestación, trabajo, universidad, etc.)

Ocupación actual: Estudia para ser brichero y en sus ratos libres trabaja como jalador en la Av. Gibson.

Apodo: El atrasador.
Texto y foto: DSBL/Paris (Francia, 2011).

Lamppost (I)

2012-02-06T14:39:00.009+01:00

Lamppost I (Foto: DSBL/Strasbourg - Francia, 2012)

Gente normal

2012-02-04T21:19:00.010+01:00

La gente normal es una rara especie en extinción que jamás se equivoca, se lleva bien con todo el mundo, es feliz por sobre todas las cosas, saluda a todos, se ríe de cualquier chiste, siempre sonríe, cuando no tiene nada que decir hace un puchero perverso que significa: "al final soy más inteligente que tú"; la gente normal es sociable, dicharachera, jovial, campechana, pero con aires de grandeza, jamás habla mal de su país de origen (menos de su gastronomía), es chauvinista por conveniencia, se sabe todos los clichés habidos y por haber; a la gente normal le encanta los chismes anónimos, le agrada el debate abierto (el de la hipocresía pura); la gente normal jamás llora en público, a veces derrama lágrimas de cocodrilo, nunca se enamora porque considera que el amor es una enfermedad de seres inferiores; la gente normal sabe varios idiomas, los cuales los utiliza como sinónimo de una errónea superioridad, lee cualquier libro que le pongan delante de sus acaramelados ojos, no lee periódicos porque éstos son para la chusma, estudia solo por vanidad, siempre corrige a los demás, su libro de cabecera es un diccionario más grande que su pandero, siempre investiga, pero nunca tiene una opinión personal; la gente normal es filántropa en sus ratos libres, egoísta a tiempo completo y ecologista los fines de semana; la gente normal puede albergar en su casa a serial killers, pedófilos, skinheads, sicarios o terroristas; en fin, una persona normal puede ser cualquiera de nosotros.

Keepsake

2012-02-03T16:14:00.010+01:00

Su vestido era de tul con rosas pálidas,
Y pálido era su labio, y sus ojos fríos,
Fríos y azules como el agua que sueña en el bosque.
El mar Tirreno de agradable languidez.

Mecía su vida dispersa en suaves pétalos.
Muy dulce ella moría, sus pequeños pies en cruz;
Y cuando ella cantaba, el cristal de su voz
Hacía sangrar al corazón sus nativas heridas.

Siempre en su fino puño una pulsera de hierro,
Donde su inmaculado nombre fue grabado: "Stéphane",
Parecía el adornado anillo de un exilio muy amargo.

En un perfume de diáfano heliotropo
Ella moría, fijando las velas sobre el mar,
Ella moría entre el otoño...y el invierno...

Y aquello era como la música que se desvanece...

Poema: Keepsake/Autor: Albert SAMAIN
Foto y traducción: DSBL
Musée Historique de Strasbourg (Francia, 2012).
© Todos los derechos reservados.

Au frère absent

2012-02-02T12:10:00.010+01:00

J'ouvre la grande fenêtre et maintenant je ne t'écoute plus, je ne vois pas ton regard fatigué de tant soigner des blessures anonymes; dit-moi où es-tu, ami inconditionnel et silencieux? Toujours je t'attendrai à côté de l'entrée que reliait nôtres portes, je sais qu'un jour tu reviendras, comme quand enfant tu te rapprochais et remuais ta tête pour me frapper délicatement avec tes cheveux. Chaque jour qui passe, ton absente voix apaisante s'approprie de moi en ces jours de soudain repos. Maintenant je ne te dérangerai plus avec mes hypocondries, et toi, tu ne me prescriras pas ces placebos qui ne se trouvent plus. Je te dis que mon opération c'est bien passé, mais tu ne sais pas combien tu me manquais à ce moment-là. Je voudrais revenir en arrière et te dire que tu repousses ce voyage, le dernier de tous, mais il n'y a pas de réconfort capable de éteindre la douleur de ton absence.

Texte et photo: DSBL
Strasbourg (France, 2012)

Des loups et des hommes

2012-02-01T17:01:00.010+01:00

Des loups et des hommes (Foto: DSBL/Lima - Perú 2011)

This Mortal Coil

2012-01-30T16:21:00.008+01:00

Gótico. Denso. Atmosférico. Sombrío. El estilo musical del grupo británico This Mortal Coil tiene varios adjetivos, el que quizá encaje mejor sería el de Art Rock. Porque el grupo de Ivo Watts-Russell (fundador del prestigioso sello 4AD) es como una pequeña fábrica, capaz de crear extrañas melodías que poseen un arte muy particular, no solamente en la concepción de los álbumes, sino también en sus portadas y videoclips. La música de This Mortal Coil está compuesta básicamente de covers perdidos y poco valorados de los años '70, Ivo las transforma totalmente hasta el punto de convertirlas en nuevas canciones, todas ellas tienen el sonido atmosférico distintivo de 4AD, especialmente en los teclados y las voces etéreas. Varios grupos del sello mencionado participaron en This Mortal Coil, cuya discografía se reduce a 3 discos oficiales, 1 EP y 2 compilatorios, el último de éstos publicado en el 2011 en forma de Box-set, en el que se incluyen todos sus temas y unas cuantas rarezas. Sus mejores canciones son: Sixteen days/Gathering dust, Song to the siren, Fyt, Another day, Dreams made flesh, Strength of strings, Thais (I) & (II), Alone, Red rain, You and your sister, Ruddy and wretched y Carolyn's song.

Texto y foto: DSBL/Paris (Francia, 2012).

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2012-01-27T15:31:00.028+01:00

La naturaleza no es tan sabia como parece. No al menos en el caso de la muerte. Creo que todos deberíamos tener la libertad de elegir cómo morir. Y no me refiero al suicidio, sino al acontecimiento que precede a nuestra desaparición; en la hora final poder escoger la forma de morir: durmiendo, anestesiado en un frío Hospital, en casa,...Un parpadeo puede durar dos interminables horas, en las cuales no sientes nada, no tienes conciencia, no sueñas y sin embargo estás vivo. En ese momento tu cuerpo ya no te pertenece, todo lo almacenado en tu memoria desaparece, no existe nada, pero sigues con vida, tu respiración no se detiene, los latidos de tu corazón son más fuertes que nunca y unas manos extrañas se convierten en el Juez que decidirá si todo va a estar bien. Y sigues con vida...

Foto y texto: DSBL

Musée Historique de Strasbourg (Francia, 2012).
© Todos los derechos reservados.

Demasiado tarde

2011-12-19T13:31:00.026+01:00

Manuel el Manual

2011-12-17T23:45:00.015+01:00

"Las personas actuamos de diversas formas e impulsadas por diferentes motivos o circunstancias. Están aquellos que actúan por inercia, como el hombre goma; por interés, como la mayoría de vendedores a destajo; por casualidad, como algunos ladrones despistados en una esquina sin luz; por accidente, como los políticos; por descarte, como los astronautas; por una elección consciente, como los artistas del hambre; por masoquismo, como los árbitros de fútbol; por desobediencia, como la gran mayoría de abogados; por dinero, como algunos policías de tránsito; por curiosidad, como los fotógrafos; por una voluntad férrea, como los recicladores de vidrio; y por instrucción, como Manuel, nuestro protagonista. Si la vida o el mundo tuviesen un manual, es casi seguro que Manuel hubiera adquirido uno. Manuel nació donde debía nacer: en Manualandia, la tierra de los disciplinados por naturaleza y de las tortillas voladoras por glotonería. Se dice que Manuel fue concebido bajo los designios del Manual del Hijo, ópera prima de Gastuldo Instructivo, un sabio venido a menos por culpa de LSD, es decir de Lucrecia Sapito Domesticada, su ex-mujer, que le quitó todo su dinero luego de un escandaloso divorcio. Dicho manual fue el primer acercamiento de Manuel a este ingrato mundo, que no deja de girar y jorobar sobre su desgastado eje. Los padres de Manuel pusieron todo su empeño en la procreación de su querubín, que no está demás decirlo les salió muy bonito, chaposito él, con las dos mejillas coloraditas, como la andina y dulce Rita de Vallejo. Manuel estaba signado desde su nacimiento por el Manual de la Vida: hacer de ésta un estilo de instrucción. Porque para leer manuales, de principio a fin, no había quien le ganara a nuestro Manuel, el mataor del orden y las reglas de las cosas. Sus primeros manuales fueron los pertenecientes a los juguetes que recibía todos los años, cada vez que el calendario se detenía inexorablemente en su cumpleaños, en el Día del niño y sobretodo en la ineludible y empalagosa Navidad. Manuel podía perder su juguete, su ropa, su mascota, pero jamás un manual. Se cree que tuvo más manuales que juguetes. Él no los coleccionaba, al contrario los juntaba y atesoraba como alguien que atesoraba un Perrari, un Trolex o un Pasaporte de 5 nacionalidades. Pero quién enseñó a Manuel a ser tan disciplinado con los manuales?. Fue su padre el culpable, digo el causante de dicha característica. A los 4 años su padre le dio su primera lección de obediencia: "Hijo, en esta vida, no en la otra, vas a aprender que todo tiene un orden, el mundo en general se rige por reglas muy estrictas que debemos respetar y el no cumplirlas nos conllevará a consecuencias catastróficas, no solo para ti, sino para toda la familia. Lo primero que tienes que aprender es saber cómo funcionan las cosas, para eso están los manuales". Bastaron esas nobles y redundantes palabras para que Manuel pusiera en práctica todo un arsenal instructivo, que hasta el día de hoy no tiene fin. Lo extraño es que Manuel, cual manual ambulante, interpretó en forma literal las palabras de su padre. Con el tiempo empezó a creer que si algo le salía mal, era porque no había seguido a pie juntillas las instrucciones respectivas. Si no tenía amigos, era por culpa de una mala interpretación del Manual de Carreño; si aún no tenía novia, era por una aplicación inversa de la Regla N°1 del Manual del Novio Perfecto: "No dar la contra a tu potencial esposa"; si la mala suerte siempre estaba de su lado; era porque había muchos gatos negros en su barrio y porque no los espantaba con su doberman de 2 metros y 120 kilos; si sus calificaciones rozaban la mediocridad, era por no haber llevado a la práctica la máxima del Manual del Estudiante Aplicado: "Memorizar, memorizar y memorizar"; si la vida parecía un rompecabezas gigante, era por culpa de la invención del 3D en el cine y la sobrepoblación de ecologistas; y si no tenía trabajo estable, era por la escasez de contactos en el Congreso. A veces Manuel hacía un esfuerzo supremo para leer todos los manuales que caían en sus deformadas manos, desde la primera página hasta el final. Incluso leía manuales en holandés, griego, birmano, chino e iraní, los cuales no entendía por supuesto, pero lo hacía solo para no quedar mal con su familia y su futura esposa; con decir que nuestro protagonista a las justas dominaba el español, el cual lo pronunciaba como si fuera un gringo de Oklahoma del siglo XVI. Manuel está próximo a casarse (dicho sea de paso, éste es un matrimonio por conveniencia, ya que Manuel tiene un toro que es compatible con la vaca de su novia) y por tal motivo se acaba de comprar el Manual del Esposo Perfecto, el cual le ha traído más de un dolor de cabeza, puesto que es la primera vez que está a punto de abandonar la lectura de un manual, ya que "no encaja con su forma de ser". Y cómo es Manuel?. Todo lo contrario de su prometida".

Texto y foto: DSBL/Paris (Francia, 2011).

Burnout

2011-12-15T14:33:00.011+01:00

"Es casi un mito que poco a poco se derrumba. El psicólogo no sería finalmente un ser humano como los demás? Con sus dudas, sus miedos, sus debilidades, sus problemas... Desde hace mucho tiempo se pensó que el experto de la psique no era más que un ser sin fisuras, un superhombre, a quien los avatares de la vida no le afectaban. Hasta que, desde hace poco, algunos terapeutas empezaron a evocar públicamente las dificultades que habrían tenido que afrontar ellos mismos. Boris Cyrulnik relatando su experiencia como niño huérfano en "Je me souviens...". David Servan-Schreiber, revelando su tumor cerebral en "Anticancer". Y a principios de este año, una veintena de colegas revelaban sus defectos, pero también la forma cómo ellos los habían sometido en "Secrets de psys", dirigido por el psiquiatra Christophe André. Así pues, claustrofobia, depresión, toxicomanía, miedo a la enfermedad, ataques de pánico, pensamientos suicidas, también serían parte de la vida de los profesionales. "Después de todo, porqué nosotros seríamos la excepción?, se pregunta Christopher André. La salud mental, es la misma para todos. Y en nuestra profesión, estamos tanto o más expuestos en forma constante al sufrimiento de los demás que nos pueden llegar a afectar. Se habla de riesgo de desgaste compasivo, cuando el terapeuta no experimenta más que indiferencia y cinismo hacia su paciente, o de contaminación, cuando él está poseído por un fuerte sentimiento de impotencia. Los psicoanalistas, por ejemplo, son periódicamente supervisados por especialistas a los cuales plantean sus problemas". Sin embargo los estereotipos son resistentes. "Es muy frecuente que los pacientes, durante una consulta, me digan: Tiene suerte de ser psicológica, ya que usted por lo menos no sabe lo que es el sufrimiento, cuenta, en el libro, Stéphany Orain-Pélissolo, psicóloga y psicoterapeuta, especializada en terapias cognitivas y conductuales. Pero nuestra profesión no nos protege contra el dolor". Ella sabe lo que dice. A inicios de su carrera, experimentó un período de depresión. "Yo fui víctima de acoso moral en el trabajo. En aquella época, acabé por convencerme de que no tenía ningún valor. Después de dos meses, tomé un antidepresivo. Pensé que eso sería suficiente y no consideré necesario seguir una terapia. Fue el colmo que haya podido pensar así, yo psicóloga! El Prozac actuó con rapidez y pronto recobré el ánimo. Sin embargo, incluso si tenía de nuevo ganas para todo, yo seguía teniendo una mala opinión de mí misma. Entonces me dediqué a fondo en mi trabajo y esta hiperactividad me permitió por un tiempo no dar vueltas a los recuerdos. Pero cinco años más tarde, tuve un burn-out (síndrome de desgaste profesional) y todo volvió como al principio. Reanudé un tratamiento medical, acompañado esta vez de una terapia". El EMDR, conocido como Desensibilización y reprocesamiento por movimientos oculares, le ha permitido, en tres sesiones, eliminar las emociones y sensaciones negativas asociadas a recuerdos de intimidación y acoso moral. "La idea es utilizar un proceso de doble atención, para tener otra perspectiva con relación al evento traumático". Este último, no reactiva más las emociones dolorosas. Se digiere y "archiva" en la memoria a largo plazo. Bruno Koelz, médico terapeuta cognitivo conductual, que tiene un problema con el enrojecimiento durante la terapia, plantea una "auto-revelación". En lugar de tratar a todo precio de ocultar su problema, él trata de domesticarlo. "En principio observando todo lo que me puede hacer enrojecer, reconociendo todas las creencias negativas que asocio, después tomando distancia para domesticarlo. Sobre todo, siempre hay una parte irreductible de malestar, que hace falta aceptar. La clave es estar cómodo con su malestar". Resultado: cada vez que se ruboriza, él no duda en expresar lo que experimenta. "Con el tiempo se ha convertido en algo muy excepcional", finaliza.

Artículo aparecido en Le Figaro (31/01/2011)
Foto y traducción: DSBL/Paris (Francia, 2011).

Ranking (I)

2011-12-13T21:07:00.015+01:00

Esta es mi lista "oficial" y personal de lo que considero los mejores discos del Pop/Rock. Antes que algún purista haga una mueca de desagrado, les diré que este ranking, aparte de ser muy subjetivo y arbitrario, solo abarca 3 décadas de música (de 1980 a 2011), casi todos los grupos citados cantan en el idioma de Shakespeare (solo el "Det Vackra Livet" está entonado en sueco), la gran mayoría son británicos, y que apenas hay 5 bandas norteamericanas, 3 suecas, una australiana y una alemana. A los fanáticos de los grupos musicales considerados como Clásicos del Rock (The Beatles, The Rolling Stones, The Byrds, Black Sabbath, Ramones, etc.) y de los Crooners (Bob Dylan, Leonard Cohen, Lou Reed, Tom Waits, etc.), solo me queda decirles que ellos ya tienen su propia lista, que aparecen por decenas a lo largo del año en revistas y libros especializados, añadirlos hubiera sido algo redundante. No se puede negar el valioso aporte musical de estos últimos, pero creo que ya era hora de elaborar un ranking que esté un poco al margen de lo convencional. Cabe mencionar que esta lista contiene discos que escucho regularmente. Como observarán este catálogo no incluye a cantante o grupo en idioma español alguno, lo cual significa que habrá una segunda lista. Como diría alguien por ahí "este ranking fue elaborado de manera concienzuda" a lo largo del año. Los criterios de selección fueron estrictamente musicales y solo contiene 30 álbumes que representan la banda sonora de mi vida (sic, hic, plop,...). Esta es mi lista (ordenada de manera cronológica):

"Unknown Pleasures" (1979) - Joy Division
"Closer" (1980) - Joy Division
"In the flat field" (1980) - Bauhaus
"Heaven up here" (1981) - Echo & the Bunnymen
"Architecture & Morality" (1981) - Orchestral Manoeuvres in the Dark
"Upstairs at Eric's" (1982) - Yazoo
"Power,corruption & lies" (1983) - New Order
"The crossing" (1983) - Big Country
"Forever Young" (1984) - Alphaville
"The Unforgettable Fire" (1984) - U2
"Meat is murder" (1985) - The Smiths
"Floodland" (1987) - The Sisters of Mercy
"Sister" (1987) - Sonic Youth
"Desintegration" (1989) - The Cure
"Heaven or Las Vegas" (1990) - Cocteau Twins
"Violator" (1990) - Depeche Mode
"The House of Love" (1990) - The House of Love
"Nevermind" (1991) - Nirvana
"Cerulean" (1991) - The Ocean Blue
"Automatic for the people" (1992) - R.E.M.
"Laid" (1993) - James
"His 'N' Hers" (1994) - Pulp
"Dog man star" (1994) - Suede
"White Light White Heat White Trash" (1996) - Social Distortion
"If You're Feeling Sinister" (1996) - Belle & Sebastian
"Flowers for the gathering" (1996) - Ikon
"OK Computer" (1997) - Radiohead
"Facts and Figures" (2006) - The Legends
"Pet Grief" (2006) - The Radio Dept.
"Det Vackra Livet" (2011) - Det Vackra Livet

Ejercicio VII

2011-12-12T14:49:00.007+01:00

Cuando la muerte sonríe
por la mañana,
el impuesto de la tarde
desciende hasta
el último escalón.

Observo en silencio:
el frío llora,
me da la bienvenida
y se acomoda
junto al infierno.

Un corto camino.
El reloj llueve
témpanos de
impares soledades
y falsas marionetas.

Oscuras y pétreas
voces juveniles,
el huérfano espacio
de la noche me anuncia
el destino final.

Texto y foto: DSBL
Musée du Louvre (Paris - Francia).
© 2011 Todos los derechos reservados.

Políticamente correcto

2011-12-09T21:05:00.011+01:00

Revisando el blog me he dado cuenta que existen 5 entradas que pueden interpretarse como "agresivas". No fue mi intención que ellas fueran incomprendidas o mal interpretadas. Tampoco lo fue el hecho de escribir algo violento, ya que el principal propósito de este blog, como lo dije al principio, fue dar un punto de vista diferente acerca de la vida, el comportamiento o la cultura en general. Si hay que hacer un análisis de esas 5 entradas, diré que solo 2 de ellas se dirigen hacia personas muy bien identificadas. No voy a hacer una terapia al paso en esta entrada. En resumen, las 5 entradas de alguna manera están justificadas, más que todo por el proceder agresivo de dichas personas y porque fueron creadas en un momento de suprema catarsis escatológica. Solo diré a esos dos individuos que lo tomen por el lado amable y que piensen bien antes de atacar (o escribir). En el caso de los Perfiles, algunos quizá puedan pensar, erróneamente, que en ellos ridiculizo o me desquito de alguien en especial, nada más ajeno a la verdad, los perfiles son simples descripciones de personalidades llevadas a niveles extremos de comportamiento y/o pensamiento. Ninguno de los personajes de la etiqueta Perfil existe, salvo AWC quien es mi gurú personal y un entusiasta colaborador de este blog. Así que cualquier (personaje) parecido con la realidad es pura coincidencia. Hace algún tiempo también dije que no se tomen en serio lo escrito en este blog, que la mayor parte de las entradas son simples apreciaciones e interpretaciones subjetivas de la realidad, que no tienen absolutamente nada que ver con el orden establecido de las cosas pasadas, actuales o futuras de este incomprensible mundo, que dicho sea de paso estará girando sin órbita alguna por el universo de aquí a unos 5000 años. Así que estimados ecologistas el mundo igual se va a acabar, más temprano que tarde si siguen obligando a la gente a reciclar hasta su propia alma. Para terminar, les hago recordar que todas las entradas son regularmente revisadas y corregidas, tanto es su contenido gramático como fotográfico. Y que muy pronto el blog va a cambiar de diseño (gradualmente, por supuesto), tal como lo prometí a fines de junio.

P.D.:

Solo para "fanáticos": les comunico que agregué 4 perfiles nuevos, los cuales están incrustados estratégicamente a lo largo del blog.

La fontaine de sang

2011-12-08T10:41:00.007+01:00

A veces parece que mi sangre corre a mares,
Así como una fuente de rítmicos sollozos.
Escucho que fluye con un largo murmullo,
Pero me palpo en vano para encontrar la herida.

A través de la ciudad, como en un campo cerrado,
Él va, transformando las baldosas en islas,
Quitando la sed de cada criatura,
Y por todos lados tiñendo de rojo la natura.

A menudo pido a vinos embusteros
Adormecer por un día el terror que me debilita;
Pero el vino vuelve al ojo más claro y al oído más fino!

Busco en el amor un sueño insidioso;
Pero el amor no es para mí más que un colchón de alfileres
Creado para dar de beber a estas crueles mujeres!

Poema: La fontaine de sang
Autor: Charles BAUDELAIRE
Foto y traducción: DSBL
Palaiseau (Francia, 2011).

Alfred Hitchcock

2011-12-06T15:27:00.010+01:00

Cada cierto tiempo aparece un nuevo libro sobre el genial cineasta británico Alfred Hitchcock. Existe tanta información sobre la vida y obra de este director que las referencias y/o datos varían según la época, el país o el autor de los textos. Añadir algo nuevo a lo ya existente sería un ejercicio banal y un atrevimiento para con uno de los mejores directores del cine mundial. Amado y a veces incomprendido por críticos especializados, destacados cineastas, expertos y novatos actores, renombrados productores, Hitchcock será siempre una fuente de inspiración para todo aquel que ame el cine. Antes de expresar mi opinión sobre el gran Hitch, mencionaré que es mi director de cine favorito y quizá el mejor de todos. Y porqué se habla y escribe tanto del maestro del suspense?. La respuesta es simple: por su obra. No por sus actores, ni por sus obsesiones, ni sus pleitos con los productores. Su filmografía es una de las más prestigiosas y renombradas del mundo cinematográfico. Mi primer acercamiento a la obra de Hitchcock fue, paradójicamente, a través de la televisión. Recuerdo haber visto primero el programa "Alfred Hitchcock Presenta" antes que sus filmes. En la olvidada década de los '80 era casi un rito reunirme, los sábados por la noche, con la familia frente a la pequeña pantalla, para ver aquella serie en blanco y negro que tanta fascinación nos causaba. A pesar que solo dirigió algunos capítulos de aquella producción, el impacto fue tanto que hasta ahora recuerdo las famosas introducciones y epílogos de los episodios emitidos por Canal 2. "Alfred Hitchcock Presenta" fue una serie que mezclaba el drama, el crimen y el misterio con una maestría absoluta. En cuanto a la filmografía del obeso director, honestamente no recuerdo bien ni la fecha ni el título de la primera película que vi. Lo único seguro es que hace unos años (aproximadamente una década) me tomé el tiempo suficiente para ver nuevamente todos sus filmes. Bueno, al menos todos los que estaban disponibles para su visualización. De todos ellos solo no he visto: la recientemente hallada "Number 13" (1922), la no acreditada "Always tell your wife" (1923), y las inubicables "The mountain eagle" (1926) y "Elstree calling" (1930). Oficialmente Hitchcock dirigió 56 largometrajes, excluyendo los corto y mediometrajes, los producidos para la TV y para la serie mencionada. Se suele dividir su filmografía en 3 grandes etapas: Muda, Británica y Norteamericana. La mejor película de su primera etapa es sin lugar a dudas: "The Lodger: A history of London Fog" (1927), que aborda el tema de un serial killer que acecha a mujeres rubias en un Londres en penumbras; y la más extraña es: "Downhill" (1927) que se caracteriza por un silencio absoluto, ya que no posee música incidental. De su etapa británica me quedo con "Blackmail" (1929), en el que sobresale la actuación de Anny Ondra; "Juno and the paycock" (1930), donde se encuentra el prototipo de Norman Bates: el desquiciado y lunático Johnny Boyle; "Number seventeen" (1932), donde lo más resaltante es la tenebrosa casa donde se desarrolla la trama; "The 39 steps" (1935), es una historia de intriga internacional muy bien lograda; "Sabotage" (1936), la cual contiene una de las escenas más dramáticas de toda la filmografía de Hitchock: la trágica muerte de Stevie en un tramway de Londres; y "The lady vanishes" (1938), quizá la mejor de toda esta etapa, una obra maestra absoluta con un guión insuperable. Casi todas las películas de su etapa norteamericana son verdaderas joyas del cine en general, si debo elegir algunas me quedaría con: "Rope" (1948), "Strangers on a train" (1951), "Dial M for a murder" (1954), "Rear window" (1954), "The wrong man" (1956), "Vertigo" (1958), "Psycho" (1960), que es la mejor de todas, y "The birds" (1963). Lo mejor de la obra de Hitchcock se resume en 3 aspectos: Sus complejas historias de intrigas y asesinatos, la mayoría de ellas son excelentes adaptaciones de novelas negras y policíacas; sus interminables diálogos que destilan un humor ácido y un poder de convencimiento pocas veces visto en el cine; y sobretodo la buena dirección de sus principales actores, casi todos ellos sobresalientes, en especial en la etapa norteamericana.

La ventana a la calle

2011-12-04T21:17:00.005+01:00

"Quien vive aislado y, no obstante, quisiera relacionarse de vez en cuando en algún sitio; quien teniendo en cuenta los cambios de la hora, del clima, de las relaciones profesionales y otras cosas similares quiera ver, de todas formas, un brazo cualquiera al cual poder aferrarse, no podrá vivir mucho tiempo sin una ventana a la calle. E incluso si no buscara nada y solo se acercara al antepecho como un hombre cansado que pasea su mirada entre el público y el cielo, y no quisiera mirar y hubiera echado un poco atrás la cabeza, los caballos, abajo, lo arrastrarían con su cortejo de carruajes y de ruido hasta acabar sumiéndolo en la concordia humana".

"La ventana a la calle" (1913)
Autor: Franz Kafka

Texto transcrito con fines informativos, sin afán de lucro.
Foto: DSBL/Fuente fotográfica: Ferme des Granges (Francia, 2011).

Twenty-four hours

2011-12-01T21:49:00.013+01:00

Así que esto es la rutina, el amor destrozado por el orgullo
Lo que antes era inocencia, se convirtió en esto
Una nube pende sobre mí, marca cada movimiento
En lo más profundo de los recuerdos, de lo que una vez fue amor.
Oh!, cómo no me di cuenta de que necesitaba tiempo
Puesto en perspectiva, hice todo por encontrarlo
Sólo por un momento, pensé que había encontrado mi camino
Pero observé que desaparecía el destino revelado.
Chispazos excesivos, más allá de todo alcance
Solitarias exigencias de todo lo que quería conservar
Vamos resiste, verás que podemos encontrarlo
Una serie de esperanzas y deseos pasados sin valor.
No me di cuenta de la distancia que tenía que recorrer
Todas las tinieblas de un sentido que no conocía
Solo por un momento, escuché que alguien llamaba
Observando más allá del juicio final, no había nada.
Ahora que he comprendido que todo esto estaba mal
Tengo que ir a terapia, esto toma demasiado tiempo
En lo profundo del alma donde la simpatía predominó
Tengo que encontrar mi destino, antes de que sea demasiado tarde.

Canción: Twenty-four hours
Grupo: Joy Division
Disco: "Closer" (1980)
Foto y traducción: DSBL/Palaiseau (Francia, 2011).

Starsky and Hutch

2011-11-30T21:08:00.004+01:00

Durante los años '70 estuvieron de moda las series policiales norteamericanas, recuerdo muy bien "Baretta", "Kojak" y "Starsky and Hutch" (1975-1979). A pesar que al principio era un poco violenta, en general "Starsky and Hutch" fue una comedia de acción, protagonizada por los policías Ken Hutch Hutchinson y Dave Starsky (quienes manejaban un auto rojo con una gran línea blanca, característica que podría interpretarse de varias maneras), completaba el reparto el espía de los bajos fondos Huggy Bear y el capitán Harold Dobey. Cada vez que los dos primeros tenían una misión, recurrian a Huggy para recibir información sobre los implicados. La trama de la serie se desarrollaba generalmente en las calles de California y los temas podían variar entre robos de autos, consumo de drogas, secuestros, asesinatos, entre otros. Confieso que la serie no era una de mis favoritas, pero las actuaciones de los principales personajes, la dirección y los escenarios reales eran tan convincentes, que hasta el día de hoy irradia frescura y espontaneidad. La serie duró poco, apenas 4 temporadas y en total 89 episodios, que duraban en promedio 1 hora. En Lima fue transmitida, si mal no recuerdo, por Canal 4 en los tumultuosos años '80.

Texto y foto: DSBL/Palaiseau (Francia, 2011).

L

2011-11-29T23:08:00.004+01:00

Gracias por el tiempo compartido, por haber roto este nuclear silencio que siempre mata, gracias por volver al refugio de siempre. En esta desolada tarde donde convergen todos los solitarios del mundo, me acompaña tu efímero recuerdo, como antes, en otra vida, me acompañaba tu volátil risa de indolente efigie de medialuna. La soledad se ha apoderado de la casa, pero soy libre de todo y ante todos, soy más libre ahora que has susurrado tu historia, al salir de tu nueva vida y acordarte de mí. Gracias por haber ingresado a esta morada, espero que te quedes siempre ahí, escondida y silenciosa, junto a las acacias. Gracias por voltear esta extraviada página de frases incompletas.

Texto y foto: DSBL/Le Louroux-Béconnais (2011)

El hombre que pensaba que el conocimiento solo se podía adquirir en la universidad

2011-11-27T20:57:00.024+01:00

"De pie frente a un auditorio repleto e histérico, Dagoberto Caparachín se quedó paralizado de cuerpo y mente. Algún día tenía que ocurrir. La mala fortuna quiso que fuera un lunes, día predilecto de Dago, el catedrático más renombrado del mundo moderno, el momento propicio para "un descanso", para él y para todos. Pero cómo llegó a suceder esta desgracia?. No se sabe con exactitud. Pero puedo desenredar la personalidad y la trayectoria de Dago, como quien desovilla una madeja de lana porcina. Para ser breve en cuanto a su educación, solo mencionaré los centros educativos de su infancia y adolescencia: "Institución Educativa El Profesor Dormido" y "Centro Educativo Los Líderes de Pasado Mañana". En ambos su rendimiento fue sobresaliente. En la "Universidad Los Presumidos de Siempre" Dago se percata de algo que cambiaría su vida, hecho que sucedió en la clase de Derecho y Revés en el Foro Romano. Como siempre sucedía cada vez que salía al frente, Dagoberto llevaba consigo una grasienta mochila negra en su jorobada espalda, al momento de ponérsela se percata que estaba vacía. Sí, algún couillon con aires de "crítico de poesía pura", que siempre sobra por ahí, había sustraido sus libros y apuntes. Dago quiso cederle su turno a Proyecto Hinchapelotas, pero como éste estaba más duro que un baguette de la semana pasada y ante la insistencia del profesor tuvo que salir huérfano de mochila. Algunos pensaban que sin "los elementos de la inteligencia" el cerebro de nuestro buen Dago se iba a hacer un ovillo de manteca. Pero nuestro protagonista salió bien librado de aquel debate y no solo eso, incluso obtuvo la nota más alta de la clase. Pero, cuál fue el hecho sustancial que cambiaría todo?. Pues, que era la primera vez en toda su educación que Dagoberto salía completamente solo a exponer una idea. Fue en aquella clase que Dago Caparachín plantearía una polémica Teoría, por no decir estrafalaria, que: "Los conocimientos solo se adquieren en la universidad. Que la etapa escolar es un reverendo hueveo tamaño de la luna. Que los libros son un aborto de la sabiduría. Y por último, que los que nunca habían pisado la universidad, eran unos reverendos imbéciles". Este postulado le llevaría a ganarse enemigos con suma facilidad, sobretodo en los supermercados. Nunca más volvió a usar una libreta de apuntes y solo tocaba el libro para devolverlo a algún ingenuo que se tropezaba con su propio texto. Esta vez voy a pasar por alto la descripción detallada de nuestro personaje, porque no quiero identificaciones ajenas gratuitas. Lo único distintivo en él eran sus ojotas amarillas de cuero de chancho, biodegradables e intercambiables. Está demás decir que el buen vestir no era de su dominio, que en segundo año de universidad el agua lo golpeó tanto que juró nunca más tocarlo, que sus cabellos eran semejantes al huaipe resinoso y que las moscas eran sus camaradas ocasionales de debates al paso. Siempre extraviado y excitado, solía sentarse en primera fila, razón por la cual las tres primeras hileras siempre estaban vacías y los profesores hasta hicieron una colecta para comprarse una máscara antigás, que utilizaban cada vez que se topaban con Dago. Su inteligencia era elevada, casi rozando la Potósfera, pero un poco menos que la Blogósfera. Sus únicos amigos eran los profesores y las moscas. En sus siete largos años de carrera profesional, Derecho Suprarrenal, siempre fue el primero en defender la bendita teoría del conocimiento en las aulas universitarias. Para ello había discutido infinitas veces con catedráticos, investigadores, científicos e inventores. Ninguno le daba la razón, pero Dagoberto era terco como una tuerca. Su planteamiento principal consistía en defender a raja tabla "el perímetro que componen las voces y alientos de los profesores cuando estos dictan las asignaturas". Según él, la sabiduría se transmite por contagio y radiación, pero solo en una clase universitaria. Una vez un grupo de niños, quienes realizaban una visita científica en la universidad de Dago, lo puso en aprietos al decirle: "Si la inteligencia se transmite de esa manera, entonces nosotros en estos momentos somos sabios como usted?". Dagoberto prometió responderles en una semana, después de una reunión de emergencia con el staff de profesores. Luego de terminar su carrera, empezó a recorrer el mundo transmitiendo su teoría, granjeándose no pocas caras y narices torcidas. Estudió y dio cátedra en las instituciones más prestigiosas del planeta: University of Fósforo, MIT (Instituto Tecnológico de Megalomanía), University of Cambriolage, Jarabe University, University of Michi Michi, Stanley University, Universidad Tecnológica del Oeste doblando para Este, entre otros. Al principio sus postulados eran bien recibidos, pero a medida que sustentaba científicamente "el contagio de cerebro a cerebro" los más suspicaces ponían caras entre asombradas y mosqueadas; al final lo despedían rápidamente con sonoros y violentos aplausos, que servían más para espantar a sus eternas amigas que merodeaban alrededor de su cuerpo, como unas hambrientas abejas que rodean a un indefenso y azucarado panal. Dagoberto a las justas llegó a Post-Doctorado, pero igual era bien respetado en el selecto círculo de "Los que más saben joder". Algunos habían planteado bañarlo e internarlo en un hospital psiquiátrico, pero las ideas de Dago eran tan ingenuas e inocuas, que siempre salía bien librado de esta peligrosa iniciativa. Dagoberto dominaba varios idiomas, los necesarios como para comunicarse con personas universitarias de los 5 continentes. Y aquí lo tenemos en Shanghai, en el Auditolio Mandalín Mayol, colmado de asistentes, todos bien equipados con una máscara antigás, y paralizado de pies a cabeza. Cuando los médicos trasladaban a Dagoberto en la camilla, estos no sabían si lo que llevaban era un hombre o una tortuga. Luego de retirarle la pesada mochila de la espalda, milagrosamente Dago recobró el conocimiento y se fue corriendo a empezar su conferencia".
Texto y foto: DSBL/Lima (Perú, 2011).

The eternal

2011-11-27T17:41:00.000+01:00

Soledad en 3D

2011-11-26T21:38:00.004+01:00

"Cuatro días y cuatro noches en una casa de campo sin teléfono, sin televisor, ni radio, e incluso sin amigo, ni mascota! ¿Puedes imaginarlo? Este es el régimen al cual se ha visto obligado a poner en práctica el psicoterapeuta Hervé Magnin para poder reflexionar in situ la condición solitaria y entregar sus impresiones a "La soledad positiva" (Ediciones Jouvence). Desde luego, la duración de su ascesis parece muy ligera en comparación con las aventuras de Robinson, pero hoy en día en donde importa más estar conectados y ser comunicativos, su experiencia puede parecer una aventura extrema habiendo tenido el mérito de fomentar un debate sobre las diferentes facetas de la soledad. Por un lado, todo lo que implica "la existencia en soledad" causa miedo. Una reciente encuesta la presenta como "un problema para el 78% de franceses entrevistados", después ella fue considerada como una "amenaza"; finalmente, la lucha contra la soledad aparecía incluso como una posible "causa nacional". Esto significa el poco atractivo que posee la soledad en nuestra sociedad. A menudo confundida con el aislamiento, "ella es siempre juzgada comparándola con el mandato dominante de vivir en pareja", refiere el sociólogo Éric Donfu, fundador de DRS, un taller de estudio sobre las transformaciones de la sociedad contemporánea. "Y los actos solitarios son vistos como sospechosos", añade Hervé Magnin. Sin embargo, los momentos de soledad podrían también aparecer como lujosos oasis en nuestras vidas afectadas por la hiper-ocupación. Paréntesis absolutamente necesarios para pensar, reflexionar sobre las principales decisiones a tomar, ocuparse de sí mismo... O incluso aprender a amar. Stephanie, Asistente Ejecutiva en una gran empresa, llevó a cabo la experiencia. Su matrimonio iba a la deriva desde el año pasado. "Nosotros estábamos unidos el uno con el otro, pero no nos soportábamos en la vida diaria", ella se confiesa. Cansados por las frecuentes disputas, ellos deciden separarse. Stephanie viaja diez días sola a Japón, donde refiere haberse "reencontrado": "Disfruté de lugares hermosos, me llevé un diario íntimo, y ahí me di cuenta de que necesitaba tener emociones a solas". Entonces se sucedieron más de diez meses de celibato, durante los cuales Stephanie empieza una terapia y se da cuenta de porqué "no lograba vivir con alguien". Esta pausa tuvo un resultado positivo: después de haberse atrevido a sumergirse cada uno en su soledad, Stephanie y su pareja se reencontraron y, ahora comprometidos el uno con el otro, esperan un hijo. Esta historia confirma la tesis de Éric Donfu, según la cual "estar solo no es malo en sí. Esto es, de hecho, lo que da sentido a nuestra soledad". Para el sociólogo, "esto es beneficioso cuando se incorpora a un profundo proceso de cambio. Porque en la experiencia solitaria, cuando no se la evita, descubrimos que no estamos desprovistos de poder. Analizándonos, la soledad nos anima a aprovechar nuestros recursos internos". Viajar solo, aprovechar la jubilación, leer, practicar la jardinería, todo esto permite familiarizarse con esta ascesis tan estimulante cuando es decidida y voluntaria. Para Éric Donfu es además uno de los principales objetivos del tiempo libre en nuestras vidas, que lo resume en 3D: "Distracción, descanso y desarrollo interior".

Artículo aparecido en Le Figaro (07/03/2011)
Foto y traducción: DSBL/ Paris (Francia, 2011).

The Ocean Blue

2011-11-25T13:38:00.012+01:00

Empecé a escuchar al grupo norteamericano The Ocean Blue a inicios de los '90. Fue su segundo disco ("Cerulean", 1991) el que atrajo mi atención. Al principio confundí su sonido con el de The Smiths y Cocteau Twins. No es de extrañar que ambos, uno más que el otro, sean sus influencias más cercanas. Recuerdo que el álbum en mención lo compré en Av. La Colmena, en una malísima copia de casete con portada en blanco y negro, que para colmo de males los créditos y textos de las canciones venían incompletos. Me pasé medio verano (mediados de febrero a fines de marzo) escuchando este casete. Y fueron luego de esas largas escuchas que The Ocean Blue se convirtió en uno de mis grupos musicales favoritos. El "Cerulean" es más que Rock Hipnotic como he leído por ahí. Las 12 canciones que componen el disco despliegan un Pop atmosférico que respira nostalgia y una rara tristeza hasta en sus canciones más alegres. Varios temas poseen celestiales sonidos de fondo que le deben mucho a la música etérea. Basta escuchar A separate reality, When life was easy y Falling through the ice para darse cuenta de esto último. Asimismo el disco posee 4 de las mejores canciones pop de aquella década: Cerulean, Mercury, Questions of travel y, la mejor del álbum, Ballerina out of control. Y cómo logró la banda este sonido en tan corto tiempo?. Para responder esto habría que remontarse a su primer disco, "The Ocean Blue" (1989), donde empezarían a producir temas reposados, por no decir pastoriles, y el líder y principal compositor David Schelzel probaría, con muy buenos resultados, diferentes registros vocales para otorgar un sonido distintivo a sus canciones, es decir ir desmarcándose poco a poco de la sombra de The Smiths. Este disco es quizá un poco más rítmico y melódico que el "Cerulean", donde la guitarra, el saxo y los teclados son los que se roban el protagonismo en casi todos los temas. Tiene un sonido un poco cercano a lo que se conocería más adelante como Britpop. Las mejores canciones son: Between something and nothing, Vanity fear, Ask me Jon y A familiar face (quizá su mejor canción hasta la fecha). Lamentablemente los siguientes trabajos del grupo no lograrían la maestría de los dos primeros. No son malos discos, pero se esperaba algo mejor en la evolución del sonido The Ocean Blue. En el "Beneath the Rhythm & Sound" (1992) sobresalen: Sublime, Listen it's gone y Emotions ring. Su cuarto disco, "See" (1996), es el mejor ejemplo de que no es bueno dejarse guiar por las modas. Como estaba en boga el Grunge, los miembros del grupo quisieron experimentar con este género musical y el resultado fue un disparate melódico. Apenas destacan: Jouissance, Whenever you're around y Past Future Perfect. "Davy Jones' Locker" (1999) significó la vuelta a sus raíces: guitarras ensoñadoras, Dream pop y todo lo demás. Los mejores temas son: Ayn, Denmark, Been down a lot lately y Cake. El "Waterworks" (2004) es su último trabajo hasta la fecha. Es un mini-lp de 6 canciones, donde por primera vez Schelzel no posee la supremacía en la composición. Un poco áspero y electrónico, este álbum parece ser un producto de transición hacia otros sonidos. Sobresalen: Ticket to Wyoming y The northern jetstream (ambas de Oed Ronne). The Ocean Blue anuncia un nuevo disco para fines del 2011, habrá que estar atentos.

Couillon

2011-11-24T13:54:00.004+01:00

Feliz el que con
Un verbo en la boca
Come de espaldas un
Kilo de boñiga.

Y se siguen
Oyendo tus balidos
Una vez más

Fuente inagotable de
Artilugios banales y
Kamikazes sandeces
Es tu cerebro de fimo.

Texto y foto: DSBL
Palaiseau (Francia, 2011).

Eh connard, c’est à toi que je parle dis-moi tu te reconnais?

"El dolor es un ensayo de la muerte"

2011-11-23T21:18:00.005+01:00

Nunca tan certeras como ahora vienen a mi mente estas palabras de Héroes del Silencio (pertenecientes a la canción En brazos de la fiebre) para describir mi estado físico de estos últimos 5 días. Producto de un inmisericorde resfrío de los mil demonios prácticamente estaba sometido a un cruel dolor de cabeza que nunca antes había experimentado. Normalmente cuando me daba algún acceso de gripe o resfrío, los síntomas desaparecían por sí solos luego de 2 ó 3 dias. Esta es la primera vez que siento el rigor de esta última enfermedad. Por un momento pensé que todo esto se debía a la edad, pero luego de ver mi crepuscular calendario de medianoche en forma minuciosa, llegué a la conclusión de que no era posible. Luego quise echarle la culpa al otoño, pero éste me lanzó 5 kilómetros de neblina y rápidamente despejé mis dudas. Entonces dónde estaba el origen de este dolor. Mi médico tratante, un gordito bonachón muy parecido a Mr. Magoo, dijo que este "simple resfrío combinado con una sinusitis aguda" es producto de un contagio y que es normal en esta época del año, que no me preocupe y tome los medicamentos respectivos. Y dónde se encuentra el origen del dolor?. Pero no el fisiológico, sino el histórico. Se han hecho estudios acerca de cómo experimentaban nuestros antepasados el maldito dolor?. Y cómo lo afrontaban?. Por un momento pensé que el dolor me haría enloquecer. Pasar 3 noches seguidas en vela y no poder hacer nada para disminuir esta desagradable sensación fue quizá lo más cercano que estuve de conocer la muerte. Hace tiempo había leído un comentario en el periódico que decía que cuando se muere "no se siente nada", que morir es como nacer y que "el dolor queda en un segundo plano" ante "el gran acontecimiento". No se siente dolor cuando se muere?. Quién sabe. Hoy por la tarde mi dolor ha disminuido notablemente gracias a la "poción mágica", pero no me refiero a aquella que menciona Yannick Noah en su columna de Le Monde, sino al famoso Ibuprofeno. El tratamiento incluía Serum fisiológico y Budesónida. Gracias a esta experiencia supe también que existe la Algología, una rama de la Medicina que estudia el dolor, y que tengo que recurrir a un Algólogo para despejar todas mis dudas de esta entrada, las cuales no conducen a ninguna parte.

Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle

2011-11-22T22:18:00.006+01:00

Cuando seas muy vieja, al atardecer de la vela,
Sentada junto al fuego, ovillando e hilando,
Dirás, cantando mis versos, maravillándote:
"Ronsard me alababa cuando era bella!"

Entonces tú no tendrás criada que oiga tal nueva,
Sumida en el trabajo a medias dormitando,
Que al sonido de mi nombre se vaya despertando,
Bendiciendo tu nombre de inmortal alabanza.

Yo estaré bajo tierra y cual fantasma sin hueso:
Bajo las sombras del mirto buscaré mi reposo;
Tú estarás en el hogar cual postrada vieja,

Lamentando mi amor y tu orgulloso desdén.
Vive, si me lo permites, no esperes hasta mañana:
Recoge desde ahora las rosas de la vida!.

Poema: Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle
Autor: Pierre de RONSARD
Foto y traducción: DSBL
Paris (Francia, 2010).

Eraserhead

2011-11-21T22:07:00.013+01:00

Hace poco David Lynch declaraba, ante la pregunta sobre su silencio cinematográfico, a la revista Les Inrockuptibles lo siguiente: "No tengo ninguna idea en mente desde "Inland Empire" (2006). No sé cuándo llegará el momento indicado para dirigir nuevamente un largometraje. No he pensado dejar el cine, sé que el rumor ha circulado, pero eso es falso". Dedicado actualmente a diferentes vertientes del Arte (fotografía, pintura, diseño, música) Lynch ha dirigido solamente cortometrajes y videos luego del filme mencionado. Es que tener una carrera brillante dentro del cine es una condición que muchas veces tiene sus costos, y uno de ellos es la presión de realizar una buena película. Actualmente David Lynch es uno de los mejores directores y todas sus películas, incluidos sus cortos y mediometrajes, tienen algo en común: lo bizarro, lo enigmático y lo siniestro. Hace poco vi nuevamente su primer largometraje: "Eraserhead" (1977). De clara influencia surrealista y vanguardista, más que un filme parece una pesadilla. El título hace referencia a Henry Spencer, un tipógrafo que se encuentra de vacaciones en una ciudad fantasma, semejante a un subterráneo industrial que siempre está a oscuras. Su pesadilla empieza cuando se entera que Mary X (su ex pareja) ha dado a luz a un extraño ser, mezcla de feto y extraterrestre; luego de casarse, los tres se mudan al departamento de Henry. Cuando su esposa lo abandona, producto de los llantos de la criatura, Henry tiene que hacerse cargo de aquél. Este es el resumen de la historia. A lo largo de la película se suceden misteriosos y furtivos encuentros entre los personajes, se ve deambular a un paranoico Henry por su tétrico cuarto, aparecen tenebrosos monstruos en forma de espermatozoide y una extraña mujer deformada canta Lady in the radiator, también se escuchan opresivos ruidos semejantes al contacto de una aguja de tornamesa con un disco de vinilo. Personalmente creo que es su mejor película y una de las mejores del Cine fantástico.

César Vallejo (II)

2011-11-20T19:54:00.006+01:00

"El más grande poeta latinoamericano del siglo XX". Estas palabras, pertenecientes a Jorge Semprún, fueron escritas en febrero del 2011, justo antes de su muerte, para saludar al meteoro de las Letras peruanas, César Vallejo, un cazador furtivo de lo absoluto que conoció la prisión y el exilio antes de encallar en un hospicio parisino, donde murió a los 46 años. Su vida? Un combate encarnizado y admirable. Contra la maldición de haber nacido "un día en que Dios estuvo enfermo". Contra la miseria de sus hermanos, los peones peruanos. Y contra la opresión, que acechaba por todos lados, aunque su poesía no fue una simple diatriba política. Nacido en 1892 en el corazón de los Andes, Vallejo hizo sus primeros pinitos mezclando la voz refulgente de las deidades incas y los lamentos que se escapaban de las haciendas entregadas a los látigos de los tiranos. Encarcelado en su país en 1920 durante los levantamientos populares, posteriormente deja el Perú y desembarca en Francia, se une a los surrealistas, lleva una vida bohemia y se convierte al comunismo, sin dejar de escribir textos desgarrados, que serán reunidos después de su muerte en los magníficos "Poemas Humanos": traducidos por François Maspero, ellos reflejan una frenética búsqueda metafísica, mezcla de tinieblas existenciales y esperanza revolucionaria. Y es en nombre de esta esperanza que Vallejo irá a defender la causa republicana en España, durante la Guerra Civil, antes de ser abatido dos años más tarde por un ataque de paludismo. Fraternal, atormentada, melancólica, su poesía es una hoguera incandescente, una fabulosa alquimia verbal donde los sueños más utópicos sirven como bálsamo para los condenados de la tierra, en la que Vallejo es el mensajero".

Artículo aparecido en L'Express (19/10/2011)
Autor: André Clavel
Foto y traducción: DSBL/Palaiseau (Francia, 2011).

A familiar face

2011-11-19T21:38:00.008+01:00

En aquella primavera
Cuando pensaba en esas cosas
Evadía las preguntas
Esquivaba las nubes
Había sombras en mis dominios

En aquel otoño en el que lo sabía todo
El mal se parecía al bien
Y lo bueno se parecía a lo malo
Había sombras en el patio trasero

Escucha niño cuando él te habla
Acaso no vas a escuchar lo que te dice?
Él tenía un rostro familiar, lo sé
Despierta y toma un respiro
Un rostro familiar, lo vi

En aquel otoño en el que lo sabía todo
Evadía las preguntas
Esquivaba las nubes
Había sombras en mi patria

En aquella primavera
Cuando pensaba en esas cosas...

Canción: A familiar face
Grupo: The Ocean Blue
Disco: "The Ocean Blue" (1989)
Foto y traducción: DSBL
Paris (Francia, 2010).

Lost in space

2011-11-18T13:47:00.003+01:00

En los años '60 se realizaron varias producciones televisivas relacionadas con la ciencia ficción, basadas generalmente en exitosas novelas de dicho género. Una de estas series fue "Lost in space" (1965-1968), creada por Irwin Allen y transmitida por la CBS. A pesar de su estrafalaria y rimbombante puesta en escena, con ambientes acartonados (en el más estricto sentido de la palabra) y un aspecto inofensivo en su trato visual, no hay que olvidar que su objetivo principal era el televidente norteamericano promedio de aquéllos años, la serie poseía en general un atractivo especial de familiaridad, en el cual se sabía de antemano que todo iba a salir bien y que nada malo le ocurriría a la familia Robinson. Esta última estaba compuesta por los esposos John y Maureen y sus hijos Judy, Penny y el pecoso Will. El reparto se completaba con el Mayor Don West, el robot B-9 y el Dr. Zachary Smith, quien fue la verdadera estrella de la serie. El Dr. Smith, que inicialmente tenía el papel de saboteador del proyecto espacial, es un bufón que siempre ponía en peligro a la familia Robinson, su carácter semejaba a la de un maniaco depresivo y era en extremo un personaje manipulador. Nunca se supo realmente adónde habían llegado los tripulantes del Júpiter 2, pero su destino inicial era algún planeta del Alpha Centauri capaz de albergar a los humanos. La serie duró 3 temporadas, contó con 84 episodios, que duraban en promedio 51 minutos, siendo los mejores los de la primera etapa, que se emitieron en un contundente y magnífico blanco y negro.

XLIX

2011-11-17T16:11:00.007+01:00

Solías regañarme afectuosamente, me abrazabas revolviendo mis cabellos, ofreciéndome tu mejor sonrisa y tu inmortal calor de mujer. Tú me protegías de todo y de todos, tu voz apaciguaba mi ansiedad, tomabas mis manos y me llevabas a tu lado, al amparo de tu cálida luz. Tú solías quererme los martes, pero terminabas odiándome los jueves. A ti recurría cada vez que el mundo me daba la espalda, fuiste mi mejor amiga en los años más difíciles de mi vida y ahora, en que todo se pone cuesta arriba, no sé qué hacer. Me gustaría ser un profano Dios extranjero para crearte nuevamente, pero la imaginación no basta cuando el dolor se multiplica por mil. Y sigo buscándote a ciegas.

Texto y foto: DSBL/Palaiseau (Francia, 2011).

Iván "el imán"

2011-11-16T15:45:00.013+01:00

"Iván, a quien en adelante llamaré "el imán", fue un tipo que siempre estuvo en el lugar y la hora equivocada. No es un metiche, como lo son Dolbert o W., pero siempre se las arregla para estar envuelto en situaciones inverosímiles y embarazosas. Muchas veces su vida estuvo en peligro, pero gracias a una serie de eventos afortunados (algunos dirían desafortunados) salía bien librado. Ya desde su época escolar la mala suerte se ensañaría con su noble y desgarbada anatomía. Hace falta decir cómo era "el imán"?. No. Bueno, de todas maneras diré que no era feo, guapo tampoco, pero algunos lo consideraban "diferente". Tenía una nariz como la de todo el mundo (osea aguileña), una boca homogénea (más bien geométrica), dos celestiales ojitos de arlequín (como los de su sempiterna y cérea abuelita), cabellos lacios (como los de su mascota: la perrita Małgorzata) y unas orejas comunes y corrientes (osea de cuero de chancho). Desgarbado, pero ligeramente elegante al vestir, siempre con un traje de niño bien: short azul marino, camisa blanca, corbatita en forma de un barco que se hunde, un saco de gamuza negra, medias blancas (como debe ser) y un par de zapatillas, siempre nuevas y a la moda. No era un superdotado, ni un bruto que se precie, se diría que aprobaba con lo justo, lo cual no significaba bajas calificaciones, y que sus asignaturas preferidas, en las cuales obtenía las más altas calificaciones, eran Seguridad Mundana y Altruismo Urbano. En la primaria se vio envuelto en un sinfín de episodios bochornosos, para él y los demás. Nuestro "imán", era lo que se conoce como "el punto" de la clase. Es decir aquél niño del que todo el mundo se burla y saca provecho a costa de "su atracción magnética para los desastres". En tercer grado de primaria Iván fue a pedir prestada la pelota al profesor de Educación Física, saliendo de la oficina de éste último, "el imán" no sabía dónde esconder la cara. A punto de llorar y reír, Iván detallaba minutos después una escena de lo más "trágica" para su inocencia: el profe de Física estaba practicando una llave de Judo con la profe de Religión, pero lo curioso es que no llevaban puestos los trajes, sino que estaban calatos. Posteriormente Bill Palpa, el susodicho, contaría a sus colegas que para desembarazarse de la escena, le dijo a Ivancito que estaban practicando primeros auxilios y como hacía calor, tuvieron que quitarse la ropa. Me di el "trabajo", vaya palabreja, de hacer una lista con todos los despreciables acontecimientos por los cuales pasó "el imán", pero solo voy a mencionar la quinta parte, ya que el espacio es oro: Una vez, de regreso a casa, Iván sufrió el asalto a mano armada más largo del mundo, en su duración se entiende, ya que fue acompañado y vilmente amenazado (con un tajador) por el caco de turno cerca de una hora y media!, sí, 90 eternos minutos en los cuales Iván sufrió todo tipo de vejaciones verbales, por parte del ladrón y la gente que solo atinaba a burlarse y a reír a mandíbula batiente. Lamentablemente, para el ratero por supuesto, nuestro pelele solo contaba con S/.0.50. En La navidad del niño bien peinado, "el imán" llegó temprano, a eso de las 6 am., siendo el primero de todos, para recibir su chocolate caliente y un pedazo de panetón popular; pero al final se quedó sin nada, ya que a medida que llegaban los demás chiuchis, éstos le birlaban el sitio diciéndole que "los últimos serán los primeros". En una tarde muy soleada, como pocas veces en el "Centro Educativo Alguien se ha comido al cordero de Dios", Iván fue golpeado por casi todo el colegio, solo por haber sido el único en levantar la mano, después que el director preguntara a quemarropa: Que levante la mano el que quiere rezar. "El imán" hacía honor a su apelativo, sobretodo cuando se trataba de animales, siempre llegaba al colegio con gatos y perros vagabundos, pero el colmo fue cuando, en sexto de primaria, en el Día de Clausura del año académico, llegó con un pulpo vivo encima de la cabeza. Todos los animales del colegio lo habían tomado como a un padre postizo y siempre lo rodeaban a la hora del recreo, esperando ser alimentados por aquél. Su relación con el sexo opuesto fue su tortura. Tímido en extremo, casi ni hablaba ni miraba a las chicas y cuando éstas le preguntaban algo, Iván se hacía el desentendido y miraba a otro lado, como buscando hormigas en las nubes. Cuando los profesores trajeron la malsana y perversa costumbre de hacer sentar a niños con niñas, Iván casi pone el grito en la capa de ozono, vanos fueron sus intentos por confundir y distraer a los profesores, éstos siempre lo sentaban, para burla y envidia de sus compañeros, con la niña más linda de la clase. Iván llevó hasta niveles estratosféricos su timidez cuando una vez intentó burlar a la cegata profesora de Reproducción Asexual, acudiendo a clase con una peluca de su hermana mayor. En casa se le quemaba todo lo que ponía en la olla, ensuciaba la mesa, rompía los vasos, desordenaba los estantes, inundaba el lavadero y la ducha, se le caia el televisor, rayaba los discos de vinilo de sus padres, se le enredaba la cinta de los casetes, confundía la comida del loro con la del gato, ahogaba a los peces sacándolos a pasear al jardín, ahorcaba al perro usando solo la correa y olvidando el collar, confundía a su abuela con la lámpara, se olvidaba y deformaba los nombres de sus tíos, era el hazmerreir de sus primos, leía las cartas que no le correspondían, dejaba entrar a los ladrones como si nada, perdía las llaves, los paraguas, los cuadernos y los libros, vendía la alfombrita de Bienvenido de la puerta, podaba el jardín con la tijera, regalaba los libros de su padre, alquilaba el Siegfriedphone de su hermana, se disfrazaba con los vestidos de su madre, entre otras cosas. En la calle era algo similar: su hobbie era hablar con extraños, desconocido que encontraba, objeto, ropa o moneda que regalaba; el colmo fue cuando prácticamente llevó en sus hombros a un desconocido hasta un supermercado para comprarle un 1 kg. de queso camembert, solo porque el extraño tenía antojos de embarazada. Ya lo dije, no era metiche. Pero su personalidad era atrayente. Las personas lo dominaban con la mirada. Era como un blanco imaginario en el cual estaba escrito: "Engáñame, búrlate y vete". Recogía los papelitos que los mendigos dejaban en los asientos para pedir limosna, ante un "Do you speak english?", que provenía de sabe Nietzsche donde, respondía con un engolado: "Yes, I do"; cuando le pedían colaboración para "Las viudas de Nadal", Iván inmediatamente sacaba sus monedas, querían sangre?, él les entregaba el brazo, querían espermatozoides para el Banco? y él les entregaba su pudor. Pero no nos engañemos, "el imán" era tan o más sabio que Don Mamerto Douglas. Tampoco podría decirse que era un tipo salado. Para nada. Simplemente que los hechos, los originales, lo buscaban como un perro policía busca a un Junkie. En la secundaria fue casi lo mismo, salvo que le salieron más granitos en su nariz de rocoto. A alguien le interesa su etapa universitaria?. A mí tampoco. Cincuenta años y aquí lo tenemos siendo estafado, por enésima vez, con el cuento de la cascada, pero esta vez en lugar de jabón los pillos utilizaron un globo".

Barn av en istid

2011-11-15T11:53:00.002+01:00

Imaginación

2011-11-15T11:20:00.003+01:00

"Pasado el impacto del anuncio de su enfermedad en el 2007 (un linfoma de grado IV), el psicoanalista Guy Corneau se dedicó a lo que mejor sabe hacer y que frecuenta desde hace tiempo: el inconsciente. "La medicina tradicional y los medicamentos son necesarios para contrarrestar la enfermedad, pero para sentirnos bien, debemos utilizar todos nuestros recursos internos. Aquello que nos da el placer de vivir y nos proporciona alegría es nuestro mejor médico". Durante los largos meses en los cuales recibió asistencia médica y estuvo varios días en el campo, el psicoanalista se dedicó a explorar lo que su imaginación le ofrecía, ya sea intuiciones o imágenes mentales: visualización, análisis de sus sueños, e incluso un "diálogo virtual" con sus órganos! Hoy en día, él viaja por Francia dictando conferencias y conduce el taller "Vida Saludable", donde presenta al público las técnicas que tanto le han ayudado a "Volver a vivir", título de su último ensayo. Estos recursos proporcionados por la imaginación para sentirse mejor, lo tenemos todos de manera natural sin siquiera saberlo. Así que, cuando, bloqueado en una reunión de trabajo poco atractiva, usted empieza a evocar interiormente su último picnic a orillas de la playa, usted aumentará instintivamente su sensación de bienestar y se protegerá de una dosis innecesaria de aburrimiento. El estado hipnótico que usted ha provocado por otra parte ha sido calificado como "estado natural y fisiológico" desde 1889, durante el primer Congreso de hipnosis. Una definición que está bien lejos de la imagen polémica frecuentemente asociada a la práctica de la hipnosis. Esta disciplina se ha convertido en precursora respetada de una serie de técnicas de imágenes mentales: la visualización, la relajación, etc. Su principio es el de ofrecer a todos la capacidad de alcanzar el estado hipnótico de manera deliberada, intensificada y dirigida hacia un objetivo: reducir el estrés o el insomnio, bajar la tensión arterial o disminuir los efectos secundarios de la quimioterapia. El Dr. Patrick Bellet, médico en Vaison-la-Romaine y fundador de la Confederación Francesa de la hipnosis y la terapia breve, editor de la revista Hipnosis, insiste sobre el carácter "pragmático, dinámico y en el fondo modesto" de la ayuda proporcionada por la hipnosis en los casos de enfermedad somática, durante las sesiones que duran aproximadamente una hora. "Nuestro objetivo es el alivio y el cambio, no la curación, aclara. Nosotros enseñamos al paciente a experimentar sensaciones agradables en su cuerpo, pero no buscamos alcanzar directamente la lesión o la zona dolorosa. Nosotros apuntamos al aumento de la sensación de bienestar, ya que si logramos hacer crecer este estado de "quietud" disminuiremos la frecuencia de crisis dolorosas y éstas perderán su intensidad".

Artículo aparecido en Le Figaro (28/02/2011)
Foto y traducción: DSBL/Palaiseau (Francia, 2011).

Tool

2011-11-13T20:27:00.005+01:00

Densos sonidos de un bajo que siempre está conduciendo la melodía, abrasivos y por momentos trepidantes solos de batería y una guitarra que se nutre del mejor Heavy metal de Black Sabbath y Led Zeppelin. Eso es en esencia el sonido de Tool. Quizá uno de los pocos grupos de rock pesado que conserva intacta su capacidad para crear buenas canciones. Su sonido se fue puliendo desde su primer trabajo: el ya lejano "Opiate [EP]" (1992), en el cual desarrollaron un heavy muy estándar, emparentado un poco con Jane's Addiction. En este mini-album sobresale Part of me y el final de Opiate. Luego publicarían 4 discos más, los únicos hasta la fecha, los cuales son muy parejos entre sí. El primero es el "Undertow" (1993), que le hace cierto guiño al Grunge, muy en boga por aquél entonces, y con un aura mística que irían redefiniendo en sus siguientes producciones; aquí destacan: la paranoica y angustiosa Sober, Crawl away, Swamp song y Flood. En 1996 publicarían "Ænima", álbum que sobresale ligeramente del resto, donde exploran el Rock progresivo y sus diferentes vertientes, llegando a endurecer su sonido al máximo en beneficio de casi todas las canciones que componen el disco. Por momentos las melodías recrean imaginarios e interminables laberintos sónicos sin salida, en otras se vuelve circular como tratando de ahorcar al oyente con sus historias alienígenas y de ultratumba. Todas las canciones rozan la perfección, si debo elegir 5 me quedaría con: Eulogy, Forty sic & 2, Message to Harry Manback (dedicado afectuosamente a mon pote AWC), Hooker with a penis y Ænima. "Lateralus" (2001) vendría a instaurar la regla de publicar 1 álbum cada 5 años. La rugosidad del sonido Tool se mantiene a lo largo del disco, con la enigmática voz de Maynard James Keenan transportándonos a la época dorada del Rock progresivo. Las mejores canciones son: The grudge, Schim, Parabola, Lateralus y Reflection. "10,000 Days" (2006) es su último trabajo hasta la fecha. Con un sonido totalmente maduro e introspectivo, sin haber perdido un ápice de su furia y ansiedad contenida de sus inicios, Tool nos entrega canciones épicas que esta vez se centran más en la condición humana. Sobresalen: Jambi, Roseta stoned, Vicarious, Wings for Marie Pt. 1 y 10,000 Days (Wings Pt. 2). Todos los videoclips del grupo, pequeños filmes que son obras de arte, están protagonizados por extraños seres que habitan mundos imaginarios. Si la regla se cumple, este año debemos tener otro disco de Tool. Estaremos atentos.

Odas supersónicas (III)

2011-11-11T22:41:00.004+01:00

Una carta abierta
será siempre
un montón de pecas
cerradas y oscuras.

Olvidar. La vida
empieza en tu voz,
ser un no-ser aquí,
un kilómetro de pez.

Medianoche. Llega la luz.
Distancia corta
entre tus manos
y la universal noche.

Ríes con los ojos de luto.
Hablas, inventas
un mundo de carnaval
y no me ves. Nada.

Te vas. La pasión
se esconde tras
un largo sueño, vuelves.
Y desde ahí te busco.

Texto: Arthur William Cervantes
Foto: DSBL/Paris (Francia, 2010).

Fragmentos (I)

2011-11-11T12:01:00.003+01:00

"Había estado buscando por años un lugar adecuado donde realizar mi Servicio a la Comunidad. Hasta que en marzo del 2001 lo encontré. El pequeño hospital se ubicaba en A., un remoto pueblo localizado en el departamento de H. Hasta ahí me trasladé con una mochila casi vacía y algunas pruebas psicológicas. La verdad no tenía muchas ganas (ni posibilidades) de quedarme en dicho lugar. La zona aledaña al hospital estaba ocupada por decenas de vendedores ambulantes, que daban la bienvenida a los escasos turistas que llegaban casi de casualidad por ahí y a los extraños visitantes que, como yo, lo primero que hacían era buscar la Oficina de Información. Una lunareja señora de unos 50 años me recibió sin siquiera responder a mi saludo, ni esperar a que le formulara la pregunta de rigor. Ella lo sabía. El Hospital de A. se encuentra a 5 cuadras de esta oficina, volteando siempre a la derecha. Me despedí sin esperar respuesta alguna. Luego de presentarme al Médico Jefe y a los demás miembros del hospital, fui a buscar un cuarto donde iba a pasar 12 largos meses alejado del mundo moderno. El pueblo era pequeño, con pocas personas y muchos comerciantes. El cuarto tenía 18 m2, una pequeña cocina de 1 hornilla, un refrigerador que más parecía una caja de tecnopor y un diminuto baño sin ducha. Mi contrato de Servicio a la comunidad estipulaba, entre otras cosas, una esmerada y acogedora atención psicológica al poblador del distrito de A. Inicialmente le había comunicado al dueño del hotel que iba a permanecer a lo sumo 3 meses. Pero los enigmáticos acontecimientos que romperían la tranquilidad de A. hicieron que me quedara 1 año entero".

Texto y foto: DSBL/En alguna parte de Perú, entre A. y H.

Je mesurais pas à pas, et la plaine

2011-11-10T13:03:00.005+01:00

Yo medía paso a paso, la planicie,
La inmensidad de tu crueldad,
La terquedad de mi lealtad
Y tu frágil e incierta fe.

Yo medía tu altanera dulzura,
Tu angelical y divina belleza,
Mi excesivo deseo desbordado,
Y mi pasión, tu frialdad y mi pena.

Y mientras que mis afecciones,
Eran severas con tus perfecciones,
Yo iba así tristemente midiendo:

Hacia mí cien veces volteaste la mirada,
Sin mostrarte para nada conmovida
Por el mal, y yo así sufría agonizando.

Poema: Je mesurais pas à pas, et la plaine
Autor: Pontus de TYARD
Foto y traducción: DSBL

Buried

2011-11-09T12:32:00.009+01:00

He perdido la costumbre de ver películas actuales, las únicas excepciones son las últimas producciones de Woody Allen ("Midnight in Paris", 2011) y Nanni Moretti ("Habemus papam", 2011). Sumergido entre filmes mudos, los manuscritos perdidos de AWC y el Indie rock, esta semana decidí por fin ver una película que la había postergado desde el año pasado. Esta se titula "Buried" (2010) del español Rodrigo Cortés. Solo tenía una pequeña referencia de ella, obtenida a través de un artículo leído en el periódico "Metro France". Decidí verla de día por obvios motivos. Es difícil hacer un análisis técnico de esta película, más bien quisiera centrarme en la respuesta psicológica del protagonista. Ryan Reynolds es Paul Conroy, un camionero perteneciente a una corporación norteamericana que trabaja en Irak, en pleno conflicto bélico Paul es secuestrado, encerrado vivo dentro de un ataúd y enterrado bajo tierra. A partir de este terrorífico argumento el director va a llevar hasta niveles insospechados la angustia de un hombre que tiene escaso tiempo para librarse y que solo contará con la ayuda de un celular, un encendedor, un lápiz y unas ganas inmensas de seguir con vida. Creo, con temor a equivocarme, que es la primera película cuya historia se desarrolla íntegramente dentro de un cajón. Sí, los 95 minutos de metraje son una lucha titánica entre el tiempo y la cordura de Paul, que para colmo de males sufre de ansiedad. A medida que avanza la cinta uno no sabe si continuar o abandonar la visualización de esta obra, digna representante de la claustrofobia en su estado más puro. Aquí no hay lugar para las concesiones, uno se siente desde el principio hasta cierto punto identificado con el protagonista y su deseo de continuar luchando para salir de su encierro. En muchas partes del filme el director deja la pantalla en la absoluta oscuridad, como dándole un respiro a Paul para retomar fuerzas en esta batalla entre la vida y la muerte. Asimismo a lo largo de la película se suceden arrebatados diálogos entre el protagonista y sus diferentes interlocutores (operadoras, familiares, contestadoras automáticas, autoridades y representantes de su trabajo y del gobierno norteamericano), siempre con la voz en off, representando ésta última a los hilos de una marioneta, cuyos movimientos y sonidos serán los únicos soportes de un ser abandonado a un destino incierto. Podría decirse que estamos frente a un thriller unipersonal, ya que el único personaje es Paul Conroy, a pesar que hay una breve aparición de su amiga Pamela, filmada por los secuestradores y difundida a través del celular del protagonista. No es una obra maestra, pero sí un buen drama que funciona de principio a fin. No apta para claustrofóbicos.

César Vallejo (I)

2011-11-08T22:35:00.011+01:00

No recuerdo muy bien cuando leí por primera vez "Paco Yunque", el magnífico cuento del único poeta universal (César Vallejo), adjetivo tan manoseado como una moneda de 5 soles. A partir de aquél descubrimiento volver a Vallejo, sobretodo a su legado poético, fue tan cotidiano como comprar un baguette en la panadería del chino de la esquina. Ya alguna vez había mencionado que en general mis conocimientos acerca de la Poesía (la verdadera, no la del hijo del vecino) son escasos. Pero eso no es un obstáculo para afirmar, con el perdón del galáctico Arthur William Cervantes, que César Vallejo es quizá el mejor poeta de todos los tiempos. El mejor?. Sí, el mejor. Esta es una aseveración totalmente subjetiva y arbitraria. Por lo tanto no voy a brindar una explicación metafísica, epistemológica, científica o ecuménica sobre esto, porque eso significaría traicionar la esencia misma de la obra del gran vate peruano. Intentar encontrar una respuesta a esta preferencia sería como tratar de ubicar a nuestro volátil y dicharachero Dolbert Sansonnet. Además cada quien es libre de elegir a su favorito. Vallejo fue un Autor en el más estricto sentido de la palabra, siendo la Poesía el género que mejor cultivó y en donde daría rienda suelta a una catarsis psicolingüística de un eterno e inmanente sufrimiento humano que lo acompañaría hasta la tumba, logrando finalmente instaurar una nueva forma de expresión lingüística. De todos sus poemarios "Trilce" (1922) y "Poemas Humanos" (1939) son los que mejor resumen su grandeza. Sí pues siempre salimos al encuentro/de cuando entra por otro lado (*).

Parabola

2011-11-07T15:48:00.006+01:00

Apenas recordamos, quién o qué, vino antes de este precioso momento.
Decidimos estar aquí, ahora mismo. Agárrate, quédate dentro...
Esta sagrada realidad, esta sagrada experiencia. Decidimos estar aquí...
Este cuerpo. Este cuerpo me sostiene. Sé mi recordatorio aquí que no estoy solo en
Este cuerpo, este cuerpo me sostiene, eterna sensación de que todo este dolor es una ilusión.
Vivo...Yo...
Esta sagrada realidad, esta sagrada experiencia. Decidimos estar aquí...
Este cuerpo. Este cuerpo me sostiene. Sé mi recordatorio aquí que no estoy solo en
Este cuerpo, este cuerpo me sostiene, eterna sensación de que todo este dolor es una ilusión.
Girando alrededor con esta conocida parábola.
Hilando, tejiendo alrededor de cada nueva experiencia.
Reconoce esto como un regalo sagrado y celebra esta
Oportunidad de estar vivo y poder respirar,
una oportunidad de estar vivo y poder respirar.
Este cuerpo que me sostiene me recuerda mi propia mortalidad.
Abraza este momento. Recuerda, somos eternos,
todo este dolor es una ilusión.

Canción: Parabola
Grupo: Tool
Disco: "Lateralus" (2001)
Foto y traducción: DSBL
Musée du Louvre (Paris - Francia).
© 2011 Todos los derechos reservados

Seriefilia

2011-11-07T14:05:00.003+01:00

"Primero fue el cine ("Todo el mundo tiene dos oficios: el propio y el de crítico de cine", escribió Truffaut), después el fútbol ("Francia tiene cincuenta millones de entrenadores", se quejaba Miguel Hidalgo y allegados) y a partir de ahora las series de televisión. Desde hace diez años, las antiguas series del domingo por la tarde han tomado la dimensión de un fenómeno cultural masivo, al mismo tiempo que ganaban en madurez y diversidad. De cada lado de la pantalla, una revelación se había producido. Las series, el invento del siglo XXI? No necesariamente, pero su percepción y realidad han cambiado. La seriefilia, pequeña hermana contemporánea de la cinefilia, sirve de contraseña generacional. Las plataformas de streaming son las nuevas cinematecas. Grandes obras han sido creadas, como The Wire o Friday Night Lights; el último grito de la moda es pasar las noches viendo The West Wing o la primera temporada de Game of Thrones; los coloquios universitarios dan rienda suelta al tema del género a través de Glee o Buffy; y nadie o casi nadie ignora que Don Draper es un hombre complicado. El amor por las series se encarna bajo formas frívolas o profundas, sentimentales o intelectuales. Es ese espectro inédito, amplio y orgánico, que Les Inrocks atraviesan en este número especial. Nos encantan las series por la grandeza o la estupidez de un personaje, por el estribillo de la canción inicial, por la importancia de un relato, o simplemente por el placer de ver las mismas caras repetidas veces. Usted va a descubrir nuevos continentes de la ficción, no solamente ingleses o californianos. Nos encontraremos con autores todopoderosos, en plena libertad creativa sin precedentes en el entretenimiento de hoy en día. Para los exigentes, de The Good Wife a Treme, razones sociales y políticas llegarán para perturbar la tranquila programación de los episodios. Las series despliegan un mundo de fetiches e ideas nuevas para los espectadores contemporáneos nunca satisfechos. Ellas, las series, suponen también un duro trabajo, cuya clave de éxito Francia aún no ha podido encontrarla. Los métodos de trabajo americanos, citados a menudo como ejemplos, no son fáciles de importar. Se requiere una revolución cultural que no es quizá la solución. Las copias de buenas series serán siempre copias. Grandes series siguen llegando cada temporada. Oportunidad única, la historia del género se está construyendo en vivo y en directo para todos nosotros, y eso es emocionante. La llegada masiva a la pequeña pantalla de destacados directores (Gus Van Sant, Martin Scorsese, David Fincher), por no mencionar el regreso del pionero Michael Mann, marca un nuevo rumbo. Las series son la envidia incluso para aquellos que nunca pensaron envidiarlas. Es el último signo de los tiempos".

Editorial aparecido en Les Inrockuptibles dedicado a las series (Octubre 2011).

Texto: Olivier Joyard

XLVIII

2011-11-04T14:56:00.015+01:00

Luces de oro encendidas por tus primeros pasos, diamantinas lunas coloreando nuestras vidas, por fin estamos en el paraíso prometido y juntos nos sentaremos a pintar el mundo bajo el tibio sol de la tarde. Somos los dueños de este lugar, todo nos pertenece: los frondosos árboles, las cantarinas alondras que miras con tanta curiosidad, las flores rojas que atrapas al vuelo de los jardines que conducen a la crèche, los vespertinos aguaceros que tanto te hacen reír y el venturoso porvenir que nos espera agazapado. Cuando no estás me siento como el taciturno universal por antonomasia. Cuando vuelves la felicidad llega en forma de tu risa, colándose por todos los rincones de la casa.

Texto: DSBL/Pintura: CABM/Palaiseau (2011).

Charlie y las ardillas

2011-11-03T10:20:00.026+01:00

"Las características esenciales de la personalidad de Charlie, el protagonista de esta historia, se reflejan y extienden desde Comodo City hasta Nueva Venus, pasando por Disaster Town, Flamingolandia y la pequeña, aunque un poco falsa también, La Conversión. Todos saben quién es Charlie, pero nadie quiere decirlo, quizá por vergüenza ajena, lástima o por un estricto sentido de silencio trasnochado. Charlie existe desde que empezó el mundo o parafraseando las sabias palabras de un célebre egocéntrico intergaláctico: "desde que el hombre supo que era hombre". Algunos dirán que las relaciones sociales elevadas empiezan con el lenguaje, pero yo puedo afirmar que la conveniencia, la pasajera y la eterna, se inicia con Charlie. Pero cómo es Charlie, putain!. Un poco de paciencia por favor, dejen que mi soliloquio se desperece un poco. Describir a Charlie es tan sencillo como hacerse una circuncisión con tijera. Alguna vez habrán visto en algún elegante puestito de mercado de barrio o en una abandonada librería de provincia, unos moldes para figuritas de muñecas, pues así es Charlie. Es un molde, ni más ni menos. Algunos le pusieron por sobrenombre: "El ingenuo camaleón", otros le decían: "El falso predicador", "El comodín de la tarde", "El camuflaje andante", entre otros tiernos calificativos. Las ideas y creencias de Charlie eran tan transparentes como las aguas del Río Rímac. Toda su vida se la pasó cambiando de postulados, doctrinas y preceptos, como quien se cambia de Médico tratante sin Mutual. Charlie decía "Sí" a casi todo, salvo cuando estaba dormido. De pequeño fue un obediente y pulcro Boy Scout, que se había convertido solo para saber cómo se vería vestido de color verde y para poder salir de casa, que era más aburrida que una biblioteca pública ambulante. Sus padres decidieron alejarlo inmediatamente del Escultismo cuando se enteraron de que el lugar era un nido de pedófilos y en donde hasta el más inocente esnifaba el símbolo de la congregación, creyendo que era una hoja de cannabis. En su adolescencia participó en cuanto movimiento y asociación aparecían, en vez de enumerar sus participaciones podríamos hacer una pequeña lista de las instituciones en las cuales no intervino, pero eso sería un trabajo sucio y fácil que no estoy dispuesto a realizar. Charlie fue, en el lapso de 8 años, tiempo aproximado que dura la adolescencia, comunista, imperialista, republicano, demócrata, anarquista, radical, liberal, libertino, sibarita, católico, evangelista, cristiano, protestante, mormón, ortodoxo, laico, marxista, agnóstico, ateo, judío, musulmán, hare krishna, budista, vegetariano, carnívoro, caníbal, deportista, feminista, machista, nudista, hippie, burgués, proletario, punk, rockero, metalero, gótico, salsero, cumbianbero, rasta, reggaetonero, folcklórico, clásico, moderno, anticuado, barra brava, neonazi, toribianito, entre muchos otros. Charlie se daba tiempo y maña para todo, siempre estaba participando en alguna actividad, ya sea lucrativa o filantrópica. Él decía que no podía estar quieto, que siempre tenía que estar haciendo algo, sino sentía que se moría. Está demás decir que tenía más amigos que Roberto Carlos y que lo suyo era la sublime y pura comunicación humana, y el verdadero conocimiento de las personas. Porque nuestro Charlie, a diferencia de nuestra querida y bella "amiga de todos", sí estaba interesado en conservar y fortalecer sus lazos de amistad con el tiempo, a pesar que muchas veces se confundía de nombre y cargo de las personas de su entorno. Incluso una vez se confundió en el género de uno de ellos, dando como resultado una ley del hielo tan gélida como Siberia. Sus principios eran tan endebles como las gelatinas del Mercado Central. Su fragilidad también se extendía a lo largo de su cuerpo: delgado como un cigarro de Serge Gainsbourg y tan alto como Monsieur Hulot. No se sabe casi nada de su familia, salvo que fue hijo único y que tuvo 2 padres muy sobreprotectores y tan permisivos como los gatos. Charlie estaba siempre fuera de casa, lugar al que solo llegaba para dormir y ver alguna sitcom americana para ñoños. No fue un alumno ejemplar, sus notas no se podrían calificar como malas o buenas, sino como las adecuadas para ingresar en alguna prestigiosa institución de algún anillo de Saturno. Colegio y Universidad fueron la même chose, como dirían por aquí. Ya en tiempos de su primera juventud, nuestro noble Charlie expandió su campo de acción y esta vez se comprometió a fundar asociaciones para el desarrollo del mundo. Sus ideas seguían siendo como las de un menestrón en un tagadá. Pero ahora tenía el sentido de la responsabilidad. Se dijo para sí mismo que no iba a abandonar intempestivamente una creencia antes de cumplir los 2 meses de adoctrinamiento. Así fundó: "La Asociación para ciegos videntes", "Grupo de trabajo para salvar a los últimos neonazis del planeta", "Financial Group of Sleepers", "Salvemos a Doña Pamplonesa", "Club histórico de la Pipa envenenada", "Alto al abandono de gatitos en el parque de Miraflowers", "Lucha, lucha calata", "Sociedad protectora de beodos sin sencillo", "Humita F.C.", "California, ahí vamos", "Basta: los pulpos no deben ser mordidos en los tentáculos", "Un vegetariano más, es un carnívoro menos", "Un árbol es un ser como tú, no te lo fumes por favor", "Alto al derrame de petróleo, los príncipes saudíes te lo agradecerán", "Ven, Nietzsche te espera", "La peluca despeinada de Schopenhauer", "Dile No a Freud y sus aberraciones sexuales", "Un congresista menos, es un indigente más", "La política es para los masoquistas reincidentes", "Rojo sí, comunista también", "Porqué suben tanto las papayas?", "La palta: una especie en extinción", "La barba crece, mi sueldo se achica", "Dónde está Dolbert Sansonnet?", "Quién se robó mi anticucho S.A.?", "Adopta una parcela de la capa de ozono", "Legalicemos el culantro", "Enséñale a tu perro a usar el inodoro", "Por un país justo, no votes en las elecciones generales", etc. Charlie nunca se cansaba, comía bien y estaba despierto casi 20 horas al día, él no planificaba, solo encendía la radio o la TV y se enteraba de todo lo que ocurría a su alrededor e inmediatamente se ponía a trabajar. Nada le era indiferente, cualquier causa era digna de lucharla, así sea en Malasia o en el desierto del Sahara. Justamente por su impulsividad un día Gumercinda, una de sus mejores amigas, le dijo que había una manifestación contra..., Charlie, ni corto ni perezoso, no esperó que Gume termine la frase y se fue directo al lugar. Grande fue su vergüenza y sorpresa cuando salió en la portada de la Chronicle Mañanera vestido con una diminuta y reveladora minifalda de 5cm., rodeado de varias chicas que protestaban contra el alargamiento de la pícara vestimenta. En la actualidad Charlie prosigue sus andanzas, siempre protestando, saliendo a las calles, formando grupos, recolectando firmas por aquí y por allá, brindando entrevistas en radio y TV, saliendo en los periódicos y metiendo sus narices donde no lo llaman. Hace poco he visto nuevamente su molde (por no decir su rostro) en una manifestación de "indignados" en Sri Lanka, protestando contra la devaluación de la rupia. Y las ardillas?. Lamentablemente los entrañables roedores fueron devorados por un cocodrilo que pasaba por la Avenida Abancay".

Society

2011-11-02T21:05:00.000+01:00

Psicogenealogía

2011-11-02T15:52:00.005+01:00

"Para muchos, la investigación genealógica es un pasatiempo insignificante: un estudio realizado en abril del 2010 refiere que el 61% de nuestros conciudadanos están o han estado investigando su linaje familiar... Pero para los profesionales del psiquismo que admiten la existencia de un inconsciente transgeneracional, y trabajan con la herramienta de la Psicogenealogía, esta exploración no suele tener consecuencias. Al investigar sobre los padres y los antepasados, se descubren trágicos acontecimientos, secretas traiciones, zonas oscuras que, no habiéndolas sacado a la luz o no habiéndolas digerido, se convierten en "papas calientes que pasan de generación en generación, quemando las manos en su recorrido", según la expresión utilizada por Anne Ancelin Schützenberger, la papisa de la Psicogenealogía en Francia, que acaba de publicar un pequeño libro, titulado "Ejercicios prácticos de la Psicogenealogía" (Editorial Payot). Así, explorando de cerca su línea paterna, Marie descubrió que, durante cuatro generaciones, los hombres habían muerto de una enfermedad relacionada con el alcohol... Lo que repentinamente le hizo tomar consciencia de que su hijo adolescente manifestaba una inclinación precoz por la cerveza! Un sentimiento de fatalidad puede dar como resultado tales descubrimientos: "Hice este trabajo de seguimiento construyendo mi genosociograma (árbol genealógico comentado). Pero después de eso, cómo detener la cadena?", se pregunta ella. Acompañado por un terapeuta, hay varias formas de cambiar esta situación. Primer paso: recopilar información. "En las familias se habla poco -o no se habla- del pasado personal", explica la psicogenealogista Élisabeth Horowitz. "Nada es evocado de forma espontánea. Tenemos que reconstruir los caminos de vida, emocionales y profesionales de cada uno". La audacia es el arma esencial para lograr este objetivo. Hace falta en efecto atreverse a interrogar a los padres, a parientes cercanos y lejanos: Cómo se han conocido? Cómo era su situación en su familia de origen? Cómo era el trato con sus hermanos? Qué hacían ellos a la edad que tenemos hoy? "Cada miembro de la familia tiene una parte de la historia", continúa la psicogenealogista. Puede ser útil un diario, cartas, fotos... Se puede reunir en pocos días una gran cantidad de información que permitirán enriquecer su conocimiento. Y librarse de un primer peso!". Los problemas del linaje, todos hasta ahí, pueden ser actualizados: esos secretos afectan comúnmente la vida sentimental y sexual, económica, el estatus social, los lazos de parentesco reales y las adicciones... Es, después del trabajo de investigación, un segundo paso importante. Por último, en una tercera etapa, se puede proceder de manera simbólica, o a través de acciones específicas y concretas. En su último libro, "Freud Express!" (Ed. Albin Michel), Élisabeth Horowitz no duda en poner de manifiesto, a través de minidiálogos con sus pacientes, "los hallazgos terapéuticos": a una paciente que está buscando un trabajo y que estuvo traumatizada porque su madre tuvo por amante a un profesor de golf del cual ella estaba enamorada, le pide que envíe todos sus CV el 18 de cada mes a las 18 horas en punto. Este proceso que remite simbólicamente al recorrido del golf funciona, la joven que busca trabajo es convocada y contratada... "En esta gestión, un paso más allá de la moral familiar, un paso más allá de las convenciones sociales, un gesto humorístico y de creatividad son necesarios para lograr el cambio esperado", refiere la psicoterapeuta. En la mayoría de los casos, se trata de llevar a cabo un duelo de eventos que no fueron revelados. En algunas familias, es el recién nacido que, con su cuota de síntomas inexplicables, puede causar estas alteraciones inconscientes y beneficiosas. Pero también es posible "llevar a cabo un funeral simbólico o pedir disculpas pensando en un antepasado y evocando la situación en su memoria con un resultado diferente", propone Anne Ancelin Schützenberger. Así, Marie ha escrito una carta a su abuelo, que murió de delirium tremens, manuscrito que hizo leer a su hijo."

Artículo aparecido en Le Figaro (16/05/2011)

Godspeed You! Black Emperor

2011-11-01T19:14:00.009+01:00

En el 2010 la prestigiosa revista francesa Les inrockuptibles calificó la música del grupo canadiense Godspeed You! Black Emperor como "sobrenatural, apenas humana y aterradora". En el mismo ejemplar Efrim Menuck, gurú de la banda de Montreal, señala lo siguiente: "Nuestra música es una ilusión, un ideal unido a una noción de comunidad. El objetivo final es el de llegar a comprender lo que hacemos con nuestras vidas e intentar encontrar una forma de paz". Como se habrán dado cuenta mis preferencias musicales en general, salvo algunas excepciones, están enmarcadas dentro de lo que se conoce como Modern Rock. Por eso encontrar, casi de casualidad, y escuchar a los Godspeed You! Black Emperor (GY!BE) fue todo un acontecimiento para mi, a veces añejo, gusto sonoro, conocido por todo aquél que ha visitado alguna vez la sección musical de este blog. Catalogar la música de los GY!BE es un trabajo un poco difícil, me viene a la mente las categorías: Space Rock, Progresivo y Experimental. En esencia la banda está formada por 9 integrantes (todos ellos anarquistas y alguna vez calificados como terroristas) que ejecutan con maestría tres guitarras, dos bajos, instrumentos de percusión, violines, cellos, entre otros. Lo más raro, y quizá su característica más sobresaliente, es que los GY!BE no cuentan con vocalista, ausencia que es "compensada", por decirlo de alguna manera, con diferentes voces en off: discursos de sus integrantes, voces de personajes anónimos que encontraban en sus viajes, locutores de radio, etc. La música de GY!BE es como un viaje espacial hacia el limbo, a través de gélidos desiertos e interminables caminos que no conducen a ninguna parte. Cada canción es como una lenta descripción de una pesadilla sinfónica, donde el personaje principal (cualquiera de nosotros) se encuentra absolutamente solo y, lo que es peor aun, sin que nadie acuda en su auxilio. Cada vez que escucho las canciones de GY!BE imagino que su música es la banda sonora del instante mismo de la muerte: sombría, tenebrosa, lúgubre e indescriptiblemente desconocida. Generalmente la música de GY!BE empieza in crescendo, deteniéndose en la mitad bajo un silencio sepulcral que se apodera de todos nuestros sentidos, para finalmente seguir un derrotero entre apacible y desolador. Su material discográfico, que comprende de 1994 al 2002, es escaso, entre álbumes, EP's y singles solo llegan a 6 producciones. Tienen pocos temas, los cuales oscilan entre 5 y 29 minutos de duración. Esta vez no elegiré el mejor disco ni la mejor canción, ya que todos me parecen notables y hacer alguna mención sería un acto mezquino de mi parte para con la obra de este extraño grupo. Se espera con impaciencia el próximo disco de Godspeed You! Black Emperor, luego de 10 años de silencio musical creo que ya es hora.

Texto y foto: DSBL/Le Louroux-Béconnais (Francia, 2011).

Fée

2011-10-31T17:17:00.003+01:00

Farisea armida del averno
Eterna y sibilina pécora del mal
Líbranos de tus sortilegios:
Iridiscentes formas de ultratumba y
Zafios nimbos de tu existencia.

Dolor diseminado que dejas al andar
Ígneo metabolismo de tu crueldad
Acariciando los trébedes siempre estás.

Belcebú y Circe serán tus protectores
Reclutando a todos los traidores
Una vida entera te pasarás
Justificando a los estafadores
A espaldas de los dioses redentores.

Texto y foto: DSBL
Lima (Perú, 2011).

Una calle de Paris (IV)

2011-10-30T21:58:00.008+01:00

De un tiempo a esta parte estoy empezando a odiar Paris. Pero...se puede odiar a esta ilustre ciudad?. Qué dirán los puristas de la cultura y la historia, "los dueños de la inteligencia y la verdad"?. Pues que se metan la lengua donde no vea el sol. Pero porqué de pronto esta aversión hacia la "Ciudad de la luz"?. No lo sé, pero en estas líneas intentaré encontrar una respuesta. En primer lugar yo no vivo en Paris, sino en sus alrededores o como diría una vocecita alienada y snob por ahí: habito en "los pueblos" de Paris. La distancia aproximada entre mi domicilio y Paris es de 20 km., trasladarme hasta ahí significa un viaje de 45 minutos y a veces el doble en "hora punta"; a todo esto sumaría el tener que soportar el estrés de la gente en los trenes, bajar y subir escaleras a cada rato y las inclementes temperaturas en verano e invierno. En segundo lugar, desde hace unos días mi estado de ánimo se encuentra atrapado entre las redes de cierto desasosiego, que me impide disfrutar adecuadamente los pequeños viajes interdistritales hacia Paris. Y no es por la edad eh, yo sí estoy plenamente consciente de la edad que tengo y sobretodo del implacable paso del tiempo por mi organismo, pero aun así siento que en estos tres últimos años mi edad se ha duplicado. Tal vez esta "intranquilidad de espíritu" se debe al hecho de que últimamente pienso mucho en un familiar muy querido fallecido recientemente en forma trágica y que cada día que pasa el temible halo de la muerte se apodera de mi conciencia. En tercer y último lugar, Paris me está aburriendo soberanamente, y no es porque conozca todo sobre la bendita ciudad, no, pero cada vez que veo algo lo relaciono con otro lugar ya visto, incluso en ciertas zonas los objetos me parecen todos iguales y los pequeños espacios se reducen con el tiempo. No calabacita, no es un fenómeno psicológico. He ahí algunas explicaciones a este vil sentimiento por una de las ciudades más bellas del mundo. Quizá mi percepción sobre Paris cambie el siguiente año, en el que definitivamente haré un cambio de domicilio y no solo de departamento o piso.

Texto y foto: DSBL/Paris (Francia, 2011).

Ah! ne me dites pas...

2011-10-29T22:40:00.003+02:00

Ah! No me digas que la vida es un sueño,
Una sombra que se desvanece y flota bajo mis pasos;
Es tiempo de luchar, y si nada se acaba,
El eterno futuro tiene su germen aquí.

La vida es un combate, la vida es un ruedo
Donde el deber se engrandece por el triunfo obtenido;
Es la senda que sube y que paso a paso nos conduce
A la cima en donde la vista abraza lo desconocido.

Poema: Ah! ne me dites pas...
Autora: Madame de PRESSENSÉ
Traducción: DSBL
Foto: AMMS
Palaiseau (Francia, 2011).

Mon oncle

2011-10-29T21:03:00.004+02:00

"Mon oncle" (1958), la tercera película de Jacques Tati, empieza y termina con unos perros callejeros deambulando por las calles de Paris. El célebre director francés divide el mundo de los pobres y los ricos en forma lúdica y netamente gestual, que pone en un segundo plano el argumento y los diálogos del filme. El tío que hace referencia el título de la obra es el desempleado y distraído Hulot, personaje excéntrico que vive en una buhardilla, que a lo largo de la cinta experimenta divertidas situaciones propias de Chaplin y Buster Keaton. Monsieur Hulot casi no habla, pero es su mundo circundante que se expresa por él: su pescado que pelea con un despistado perro, las travesuras de su sobrino Gérard que lo meten en dificultades, el vendedor ambulante al que se le caen las herramientas cada vez que abre su vehículo, la moderna casa de su hermana, su cuñado y su obsesión por el orden y el trabajo, su torpeza al momento de trabajar en la fábrica de plástico y en general su candidez que le impide darse cuenta que la realidad es tan cruel que es mejor abstraerse y vivir en una burbuja.

Plantu

2011-10-27T10:36:00.014+02:00

Hace tiempo que quería comprarme un libro de Plantu, que es quizá el caricaturista francés más conocido y prolífico de los últimos años, y por fin pude hacerlo en setiembre de este año. Cada vez que leía Le Monde lo primero que buscaba en la portada era un dibujo de Plantu, que era como un editorial ilustrado acerca del hecho más relevante de la jornada, ya sea en Francia o en el mundo. Las caricaturas de Plantu son en blanco y negro y sus trazos son un poco rudimentarios, en todo caso la esencia de su arte radica en sus textos y en las situaciones expuestas en los bocetos, caracterizadas mayormente por la transgresión y la provocación. La gran mayoría de sus dibujos llaman a la reflexión, para lograr ésto el autor no duda en plasmar en aquéllos una violencia descarnada y un humor ácido, sobretodo en el tema de la inmigración, que fue muchas veces malinterpretado como una expresión de racismo. Aparentemente el libro que adquirí ("Le petit militant illustré") no tuvo mucho éxito, ya que su precio original de lanzamiento fue de 15€, pero en el supermercado lo compré a 3€. El libro está divido en 3 partes: Le petit socialiste illustré, Le petit raciste illustré y Le petit écologiste illustré. Todos los dibujos del libro ya habían aparecido en Le Monde y L'Express, medios donde Plantu colabora habitualmente.

Nota: La foto fue incluida únicamente con fines informativos, sin afán de lucro. La portada pertenece a "Le petit militant illustré". Plantu. Éditions Hors Collection. © 2006 Todos los derechos reservados.

Texto y foto del libro: DSBL

Out to get you

2011-10-24T22:49:00.011+02:00

Estoy tan solo esta noche
Mi cama parece más grande que cuando era niño
Perdido en los recuerdos, perdido en sábanas y almohadas viejas
Tan solo esta noche, te extraño más de lo que te imaginas
Olvido tu silueta, te extraño respirando bajo mi cuello
Todos afuera para alcanzarte, otra vez, todos ellos están tras de ti, una vez más

Inseguro de lo que vas a hacer
Te siento tan pequeña, que podría pisarte
Te llamo, suena la contestadora, es el contacto humano
Es lo que necesito, lo que necesito eres tú, te necesito

Reflejado en el espejo, ya no sé más quién soy
El rostro es familiar, pero los ojos lo echan todo por la borda
Todos ellos están tras de ti, una vez más, todos ellos están tras de ti, aquí vienen otra vez

Inseguro de lo que vas a hacer
Te siento tan pequeña, que podría pisarte
Te llamo, suena la contestadora, es el contacto humano
Es lo que necesito, lo que necesito eres tú

Déjame respirar, si me dejaras respirar...

Canción: Out to get you
Grupo: James
Disco: "Laid" (1991)
Foto y traducción: DSBL/Palaiseau (Francia, 2011).

Día de rugby

2011-10-23T21:28:00.004+02:00

Hace tiempo que no veía un gran evento deportivo en la televisión francesa. Hasta el día de hoy, en que me puse a observar la final del campeonato mundial de rugby, entre el país anfitrión (Nueva Zelanda) y Francia. No me gusta este deporte, no conozco muy bien sus reglas y debo reconocer que mi única motivación por ver el partido fue la curiosidad. Sobretodo teniendo en cuenta que Francia es un país en el que se brinda tanta o más importancia al rugby que al fútbol, cuya liga (Top 14) es una de las más prestigiosas del mundo del "balón ovalado", y que se había desatado toda una euforia en el país galo porque su selección (llamado XV de France) llegaba por tercera vez en su historia a una final después de 11 años. La cobertura mediática de los XV de Francia estuvo caracterizada por un gigantesco trabajo de marketing (especialmente en la prensa escrita) y los franceses estaban muy confiados en que esta iba a ser una oportunidad de oro para por fin romper el maleficio de dos finales perdidas. Y el partido?. Nada del otro mundo, golpes que iban y venían, un poco de sangre por aquí y por allá, lesiones que se sucedían en uno y otro bando, y sobretodo mucha emoción y suspenso hacia el final. Luego de dos reñidos tiempos (cada uno de 40 minutos, con una pausa de 20) los All Blacks (Nueva Zelanda) se impusieron a los franceses por un ajustado marcador de 8-7. A la cuarta será la vencida Lièvremont.

Texto y foto: DSBL/Palaiseau (Francia, 2011).

XLVII

2011-10-19T17:22:00.007+02:00

Sabatina noche post-mortem: un día más sin tu acogedora compañía, una hora menos en estos silenciosos años y un color que se desvanece en la triste paleta de los recuerdos. Hace treinta años te vi por última vez, como siempre caminabas radiante con tu celeste vestido de primavera, reías como solo la luz puede hacerlo, tus tenues manos blancas sostenían otra apagada vida, extraña e indolente, tus cabellos se deslizaban como una gran capa mortuoria y tus melancólicos ojos de Perséfone se posaban en una perversa y sádica mirada adolescente, lista para devorar tu epicúreo atlas de ingenua hechicera. Tengo que olvidarte lentamente (así como se olvidan los años), distorsionando los pensamientos, transformando mi congoja en la monotonía más alegre y tranquila, que pueden brindarme estos nublados días de voluntario confinamiento. Expulsaré uno por uno cada tropo incrustado en mi memoria, lucharé contra los recuerdos más frágiles, me protegeré vespertinamente de tu risa y del leve ruido de tus pasos, que solías hacer cada vez que llegabas a nuestro refugio de invierno. Puedes dormir tranquila esta noche.

Texto: DSBL/Foto: AMMS/Palaiseau (Francia, 2011).

5-HTT

2011-10-17T12:56:00.004+02:00

"La felicidad tendría una secuencia de ADN?. En todo caso algunos investigadores creen haber identificado un gen que jugaría un rol importante en la predisposición natural para el bienestar. Jan-Emmanuel De Neve, de la London School of Economics and Political Science, evaluó a una población de 2500 adolescentes americanos, preguntándoles a cada uno de ellos si consideraban que se encontraban "muy satisfechos", "satisfechos", "insatisfechos" o "muy insatisfechos" de su existencia. Al mismo tiempo, los genomas de aquéllos jóvenes fueron analizados. Particularmente un gen, el denominado 5-HTT, quien controla el transporte de la serotonina. El funcionamiento de esta molécula que interviene en la regulación del carácter es frecuentemente perturbado durante la depresión. Este famoso gen, del cual cada uno hereda un ejemplar doble de sus padres, puede presentarse bajo una forma larga o corta. En dicho estudio, publicado en el Journal of Human Genetics, los investigadores han descubierto que entre los adolescentes portadores de dos genes largos, 70% se consideraban "muy satisfechos" o "satisfechos" de su vida, y solamente 20% "insatisfechos". Por el contrario, menos de uno sobre cinco portadores de dos versiones cortas del gen se declaraban "satisfechos" o "muy satisfechos". Así pues, menos o más aminoácidos podrían condicionar, al menos en parte, nuestra actitud frente a la felicidad. Ver para creer".

Artículo aparecido en Le Figaro (11/05/2011)
Foto y traducción: DSBL/Fuente fotográfica: Centre Pompidou (Paris - Francia). © 2010 Todos los derechos reservados.

Det Vackra Livet

2011-10-14T14:11:00.004+02:00

En momentos en que la música Pop agoniza, producto de los malos discos editados en los últimos años por los dinosaurios del género (Depeche Mode, The Cure, U2, etc.), la desintegración (ojalá definitiva) de R.E.M. y en general por la escasa creatividad de los nuevos grupos que han aparecido en la última década, a excepción quizá de las bandas suecas del sello Labrador Records. Como ya lo dije anteriormente, los grupos provenientes de aquél nórdico país son los que están dando la hora a nivel mundial en lo que se refiere al Pop/Rock. A los ya reseñados The Legends, Acid House Kings, The Radio Dept. y Club 8, ahora le toca el turno a Det Vackra Livet, que está formado por los hermanos Henrik y Philip Ekström, quienes ya habían fundado The Mary Onettes (hasta ahora de paso fugaz en la escena Swedish Pop). Los Ekström perfeccionaron con su nuevo grupo el sonido que ya se vislumbraba en The Mary Onettes: hipnóticas y melancólicas melodías que le debían mucho al sonido wave y dark de la prodigiosa década de los '80 (otra vez Andrés!). Sus referencias inmediatas eran Echo & The Bunnymen y The Cure. Hasta ahora solo han publicado 2 discos: "The Mary Onettes" (2007) y el magnífico "Islands" (2009). Pero ahora, con Det Vackra Livet, el dúo ha encontrado una nueva veta de exploración musical, en su afán por encontrar una identidad propia, si bien antes el motor eran los sintetizadores y las guitarras, ahora han creado alrededor de cada canción una capa atmosférica que las hace únicas en su género. Las influencias New Wave se mantienen inalterables, pero ahora sus referentes son unos New Order más reposados y sus melodías se emparentan con la música etérea de unos remozados Cocteau Twins. Las 10 canciones que componen el "Det Vackra Livet" (2011) son notables, desde hace mucho tiempo no escuchaba un disco tan bueno, en el cual no hay nada para descartar o algún tema de relleno. Cabe mencionar que ahora el grupo canta en sueco y no en inglés como en su anterior proyecto. Podría mencionar todas las canciones de esta joya musical, pero sería redundante, solo puedo decir que el Barn Av en Istid (el que sobresale ligeramente del resto) me ha hecho creer nuevamente en que producir buena música en estos tiempos no es una utopía, que unos fríos instrumentos musicales (electrónicos o no), cuando son bién ejecutados, pueden generar pequeñas bandas sonoras de la tristeza más apacible por la que puede atravesar un ser humano. Philip Ekström refiere que este álbum está inspirado en los recuerdos de su abuela y en la figura del poeta sueco-finlandés Claes Andersson.

Chouchou

2011-10-13T21:45:00.007+02:00

Chère cageot laissez-moi te dire
si pour longtemps tu as fait de la chanvre
ton principal nourriture
ça ne pas mon affaire
puis que si tu as un beau balcon
avec un grand croupion
est un beau truc pour mon sabre.

Tu dois te laver la gueule
avant de jaboter de moi
mais si tes doux bagougnasses
ne sont pas crevés
tu peux être fière de toi
car tu aura bien terminé ton bricole.

Papelito manda (III)

2011-10-13T11:45:00.004+02:00

Por fin!. Después de 18 meses de ardua labor me han entregado mi segundo Titre de séjour. Hasta ya me había olvidado para qué lo necesitaba, ah sí, para que mi estadía en este país sea considerada como "legal" y poder transitar "libremente" por el espacio Schengen. Para algo más?. Quizá para levantar mi ego y no deprimirme. Ja!. Es tan confusa y engorrosa la Ley para los inmigrantes (legales o ilegales, eternos o temporales, ñatos o narizones, becarios o trabajadores, humildes o petulantes) que muchos abandonan sus trámites de regularización en el camino, otros retornan a sus países o eligen el camino más fácil: quedarse como eternos ilegales. Sé de varios casos de inmigrantes (especialmente africanos) que van a sus respectivas Prefecturas por décadas y hasta el día de hoy lo único que reciben son "Récépissés" (bocetos del famoso documento mencionado líneas arriba). En mis últimas visitas a la Prefectura he perfecccionado mi arte (sic) en el malabarismo de extremidades, mediante refinados e imperceptibles movimientos de piernas y brazos, para que no se duerman durante las cerca de 10 horas de espera, y también a engañarle a mi estómago contándole historias sobre secuestros al paso de frutas y verduras. Debo confesar también que mi léxico francés subsahariano se incrementa cada vez que voy a dicho lugar, con frases y pronunciaciones que harían sonrojar a cualquier miembro de la Academia Francesa, tales como: "La dame m’a dit que le dépôt de dossier se fermé pour aujourd’hui", "Ça vaut la peine madame", "A six heures du matin", entre otros. Por lo demás, si alguna vez a alguien le pareció gracioso hacer fila por horas en la nieve o durante un inclemente calor, le diré que ahora se puede matar de risa, pues la última vez que acudí a depositar mis documentos estuve 2 horas mojándome bajo la lluvia.

Texto y foto: DSBL/Paris (Francia, 2010).

Avant que vous comptiez dix

2011-10-10T23:26:00.004+02:00

Antes de que cuentes hasta diez
todo cambiará: el viento se llevará
esta elevada claridad
de los tallos de maíz,

para lanzarla en otra parte;
volará, se deslizará
a lo largo de un precipicio
hacia una claridad parecida

que ya, a su vez,
atrapada por este brusco juego,
se desplazará por
otras alturas.

Y así como acariciaba,
la gran superficie permanecerá
deslumbrada por estos gestos
que posiblemente la habían formado.

Poema: Avant que vous comptiez dix
Autor: Rainer Maria RILKE
Foto y traducción: DSBL
Paris (Francia, 2011)

Carlos Sorín

2011-10-08T13:05:00.008+02:00

Un anciano que recibe inesperadamente la noticia de que han encontrado a su perro. Un enamorado vendedor itinerante que no sabe qué regalarle al hijo de su amada. Una mujer que espera cambiar su vida mediante un concurso televisivo. Un trabajador despedido que encuentra de casualidad a un perro. Un ingenuo joven que hace un peregrinaje para ver a un ídolo en decadencia. Un anciano escritor enfermo que espera la muerte. Un profesor universitario que desarrolla un cuadro psicótico que le lleva a cometer un asesinato. Estas son algunas de las historias desarrolladas por el cineasta argentino Carlos Sorín (Buenos Aires, 1944). La mayoría de sus largometrajes transcurren en lugares agrestes, en los cuales hombre y naturaleza se fusionan hasta convertirse en un solo ser, compartiendo el mismo desasosiego del mundo. Las películas de Sorín son escenas simples de la vida diaria, en las cuales a veces no ocurre casi nada (aunque esto es solo en apariencia), quedando muchos diálogos inconclusos y donde solo la plácida y resignada mirada del personaje de turno nos saca de nuestro marasmo y nos recuerda que estamos frente a un filme. La gran mayoría de sus protagonistas son seres a quienes no se puede categorizar como excepcionales, incluso algunos pueden considerarlos como seres comunes y corrientes. Justamente es ahí donde radica la esencia de su arte: convertir historias ordinarias, a la manera de "Historias mínimas" (2002), en relatos conmovedores, que hacen recordar que la vida es tan simple como observar sentado junto a la puerta de tu casa como pasan los vehículos (como le ocurre a Don Justo en la obra mencionada). Por ahí leí que Carlos Sorín más que dirigir a sus actores los embruja, ya que la gran mayoría de ellos no son profesionales, logrando actuaciones muy buenas y sobretodo creíbles. Los personajes mencionados al inicio de esta entrada pertenecen a la ya mencionada "Historias mínimas", "Bombón el perro" (2004), "El camino de San Diego" (2006), "La ventana" (2008) y "El gato desaparece" (2011), todas muy parecidas entre sí, me refiero a la puesta en escena, a excepción de la última que es un thriller. La mejor escena que podría resumir todo el cine de Sorín es aquella en la que el director hace una metáfora entre una ventana y la muerte.

Texto y foto: DSBL/Paris (Francia, 2011).

El escritor y la actualidad

2011-10-05T21:07:00.012+02:00

"La representación romántica del escritor solitario, al margen del mundo, insensible a la actualidad, preocupado solamente por la belleza de un verso o el movimiento de una frase, data de mucho tiempo atrás. El exilio de poetas y dramaturgos de la república platónica (donde no se tolera más que himnos a los dioses y elogios a hombres virtuosos) recuerda los peligros de una literatura siempre sospechosa de disfrazar la realidad. De perturbar la buena gestión de la sociedad. Historiador mediocre, periodista mediocre. Preso en el curso de los acontecimientos, incapaz de abstenerse para indagar más o ir más allá de su comentario. Los escritores son sensibles a la actualidad?. Marie Desplechin responde sin ambiguedades: "Nosotros no descansamos". "Se nos podría incluso decir que hay que ser sumamente inútiles para no ser influenciados por nuestro tiempo, este que llega", insiste. Por lo demás, para aquéllos que intentan cuando menos liberarse, la sentencia es inapelable: "Ellos se liberan menos de la Historia que lo que la Historia de ellos. Adiós chicos!". La literatura participa de la condición histórica del hombre: "Es una estupidez aislar una frase de su época, a pesar de todo el amor que se pueda tener por ella. Llevar a cabo esto es ignorar que el tiempo es muy breve, nuestras variaciones como especies débiles y finitas y que en seis mil años no cambia nada. Este tiempo histórico y por lo tanto político es el mismo que caracteriza a la humanidad, y no querer ser parte de él es una extraña ignorancia de nuestra parte". Un autor es un ser humano "ordinario, vulnerable, miope, inseguro si llegara el caso, preso de su grupo, género y tiempo", concluye aquél. El autor de "I am Not Sidney Poitier" (2011), Percival Everett, afirma: "En calidad de artistas, nosotros somos responsables de representar el mundo, mostrarlo y amplificarlo. Un artista puede elegir el ignorar las injusticias y las luchas, pero incluso ello es una profesión de fe". Para el autor americano "todo arte es necesariamente político". György Dragoman admite: "Escribir no es lo que llamaría un oficio común y corriente: yo paso la mayor parte del día pensando en las tribulaciones de personajes imaginarios, en describir los detalles más minúsculos, en imaginar mundos y objetos". Pero no escapa a la realidad común. Aunque el tiempo novelesco sea mucho más "lento" que el tiempo de la actualidad, los dos se confunden, a veces de manera diferida e inesperada. La actualidad influencia la escritura pero a su ritmo: "Sus imágenes y palabras nos persiguen, y los conducen a una especie de empatía fría e indiferente que es un punto de partida para la ficción".

Artículo aparecido en Le Monde (20/05/2011)
Foto y traducción: DSBL/Paris (Francia, 2009).

Le chemin de la séparation

2011-10-02T15:06:00.001+02:00

Papá o mamá:
Para que pueda descubrir mi nuevo mundo, escucha...
Me gustaría visitar la guardería contigo
Conocer a la gente contigo
Tú sabes, tengo ganas de quedarme,
Pero no quiero separarme de ti.
No me regañes si tengo el corazón oprimido
Si lloro o si la guardería no me gusta
Desde el primer día.
Si pudiera llevarme un objeto querido,
Me sentiría un poco más tranquilo.
No te vayas a escondidas,
Porque sino enloqueceré,
No me atreveré más a perderte de vista
Por temor a que desaparezcas de nuevo.
Cuando me sienta mejor,
No prolongues los adióses
Como si fuera yo quien te dejase.
Dime cuándo vendrás por mí,
Desconozco las horas
Y el tiempo me parece más largo que a ti.
Me gustaría que me digas lo que hiciste
Durante mi ausencia
Quiero que me dejes un poco de tiempo para volver hacia ti.
Ya sabes, yo también tengo cosas qué contarte.
Entonces dime que nos tomaremos un tiempo para hablarnos,
El tiempo para encontrarnos...

Canción: "Le chemin de la séparation"

Autor: Anónimo
Foto y traducción: DSBL/Palaiseau (Francia, 2011).

JB

2011-10-01T10:30:00.006+02:00

Todo el mundo sabe, bueno es un decir, que la televisión peruana nunca tuvo buenos comediantes. Desde sus orígenes las televisoras crearon y propalaron, infructuosamente, diferentes programas "cómicos" que lo único que lograban eran bostezos y unas ganas terribles de cambiar de canal. Por estos programas desfilaron diversos personajes, unos más extravagantes que otros, que intentaban sin éxito alguno arrancar una risa, o una sonrisa, al público televidente. Pero como todo en la vida siempre hay una excepción y éste fue JB (Jorge Benavides). Más que un comediante JB es un imitador, el mejor y el único que cada cierto tiempo me hace reír. Debo reconocer que JB no es infalible, a veces se equivoca y ciertas de sus caracterizaciones rozan la superficialidad y mediocridad, quizá producto del aburguesamiento del televidente peruano promedio. Pero cuando JB está inspirado y prepara bien sus sketchs, puede realizar él solo un programa de 1 hora de duración. JB imita muy bien la voz de sus personajes, mayormente políticos y variopintos "artistas", aunque a veces su habilidad para improvisar opaca sus caracterizaciones. La parte negativa de todo ésto es que cada cierto tiempo a JB se le acusa de racista, vulgar y violento (los tres adjetivos son discutibles), pero nadie puede negar sus dotes a la hora de imitar. Sus mejores imitaciones son las de: Pepe Ludmir, HMM, periodistas deportivos, políticos y presidentes peruanos, entre otros.

XLVI

2011-09-02T11:14:00.001+02:00

Bajo el inclemente cielo de solitarias calles el dolor pesa doblemente y las ganas de vivir se esfuman como los cometas que nunca llegarán. Circo de medianoche ambulante, las risas se esparcen sobre la vieja y roja carpa, el aterido tragafuegos deslumbra con su previsible arte y nos regala la sonrisa más triste del mundo. Anodinos domingos de consuelo, de cómplices silencios por la tarde, las palomas dibujan áridas constelaciones y un mundo nuevo se abre bajo mi ventana. Febriles y mudos días de combate, fraternas noches lunares alumbradas con la melancolía, centavos desembolsados al dueño de la vida, vuelvo a casa dormido caminando (siempre) de espaldas al mundo.

Texto y foto: DSBL/Paris (Francia, 2011)

All my colours

2011-09-01T14:29:00.000+02:00

Vacaciones?...Mis polainas!

2011-06-20T23:48:00.028+02:00

Hace poco alguien había insinuado, no sé si en forma maliciosa o ingenua, que yo me encontraba en unas "eternas vacaciones". Bueno pues, para darle algo de razón a esta suplema beldad, este blog se va a tomar un pequeño descanso. Luego de cerca de año y medio de "trabajo" casi ininterrumpido, creo que se lo merece. Casi todas las explicaciones concernientes al blog, al autor y a los objetivos ya fueron consignados en las primeras entradas. Lo que no he señalado aún es que escribir un blog es un "trabajo" harto difícil, sobretodo para alguien que no usa en forma desmedida el botón derecho e izquierdo del bendito mouse a la hora de elaborarlo. Confieso que en varias oportunidades estuve a un click de cerrar el blog, por diferentes motivos, llevándolo a cabo en una sola ocasión, fue el año pasado cuando me percaté que habían muchos errores ortográficos (no desterrados por completo) y que algunas fotografías o no tenían la suficiente calidad para ser expuestas o no guardaban relación con el texto. Al leer el blog se darán cuenta que a medida que pasan los meses, el número de entradas disminuye drásticamente y no es porque se acabaran los temas, al contrario, sino que ya no tenía tiempo suficiente para escribirlas. Oficialmente el blog vuelve en setiembre, a partir de esa fecha puede tomar uno de estos rumbos: o retorna totalmente remozado (sic), con nuevo formato y todo, o sino, como diría mi madre, chau paisano!. Si se diera este último caso, agradezco por anticipado a todos los que leyeron, ya sea de casualidad, por curiosidad u obligación, este humilde (sic) rinconcito virtual. Gracias!.

Texto y foto: DSBL

La tormenta de calma

2011-06-18T00:36:00.003+02:00

Libertad

2011-06-17T21:34:00.008+02:00

"Mañana a las doce recobraré la libertad y el derecho a relacionarme con los hombres. Pero antes de abandonar esta habitación y volver a contemplar la luz del sol, considero indispensable decirle algunas palabras. Con la conciencia tranquila y ante Dios, que me está viendo, declaro que desprecio la libertad, la vida, la salud y todo lo que en vuestros libros se denomina "bienes de este mundo". Durante quince años he estudiado con atención la vida terrenal. Es verdad que no he visto el mundo ni a los hombres, pero en vuestros libros bebía vinos aromáticos, entonaba canciones, vagaba por los bosques en pos de ciervos y jabalíes, amaba a las mujeres... Beldades etéreas como nubes, creadas por la magia de vuestros más geniales poetas, me visitaban por la noche y me susurraban cuentos maravillosos que me embriagaban. En vuestros libros escalaba las cimas del Elburz y del Mont Blanc, y desde ellas veía cómo salía el sol por la mañana y por la tarde inundaba de purpúreo oro el cielo, el océano y las cumbres de las montañas; desde esas alturas veía cómo brillaba el relámpago sobre mi cabeza, desgarrando las nubes; veía verdes bosques, campos, ríos, lagos, ciudades; escuchaba el canto de las sirenas, el tañido del caramillo de los pastores, palpaba las alas de hermosos demonios que volaban hacia mí para hablarme de Dios... En vuestros libros me arrojaba a precipicios insondables, hacía milagros, mataba, incendiaba ciudades, predicaba religiones nuevas, conquistaba reinos enteros... Vuestros libros me concedieron la sabiduría. Todo lo que el infatigable genio humano ha creado en el transcurso de los siglos se halla comprimido dentro de mi cerebro como una pequeña bola. Sé que soy más inteligente que todos vosotros. Y desprecio vuestros libros, desprecio todos los bienes del mundo y la sabiduría. Todo es insignificante, perecedero, ilusorio y engañoso como un espejismo. Por muy orgullosos, sabios y apuestos que seáis, la muerte os borrará de la faz de la tierra como si fuerais topos y vuestra descendencia, vuestra historia y la inmortalidad de vuestros genios se congelarán o se carbonizarán con el globo terrestre. Habéis perdido la razón y no seguís el buen camino. Tomáis la mentira por verdad y la fealdad por belleza. Como os sorprenderíais si, por un concurso de circunstancias, los manzanos y los naranjos, en lugar de rendir sus frutos, produjeran de pronto ranas y lagartos, o las rosas olieran a sudor de caballo; del mismo modo me sorprendo yo de que hayáis trocado el cielo por la tierra. No quiero comprenderos. Para demostraros con un hecho el desprecio que siento por vuestra vida, renuncio a los dos millones, con los que antaño soñé como si fueran el paraíso y que ahora desdeño. Para privarme de todo derecho a ellos, saldré de aquí cinco horas antes del plazo establecido, rompiendo de ese modo nuestro convenio...".

Fragmento del cuento "La apuesta" (1889)
Autor: Antón P. Chéjov

Nota: Fragmento transcrito con fines informativos, sin afán de lucro.
Foto: DSBL

Alphaville

2011-06-17T20:03:00.007+02:00

Como la gran mayoría de grupos de Synth Pop alemanes de los años '80, Alphaville interpretaba sus canciones en un impecable inglés, que no tenía nada que envidiar a las bandas originarias del Reino Unido. Formado esencialmente por el vocalista y principal compositor Marian Gold, Bernhard Lloyd y Frank Mertens, Alphaville es un caso peculiar dentro de la escena New Wave, así como es capaz de producir un excelente catálogo de canciones, puede, en el mismo disco, crear temas anodinos o aburridos. Su discos son irregulares, en cantidad y calidad, salvo por los dos primeros, "Forever young" (1984) y "Afternoons in utopia' (1986), que son los mejores de su discografía, pero no poseen la contundencia y maestría de Depeche Mode u O.M.D. En todo caso lo mejor de Alphaville seguirá siendo la apasionada voz de Marian, que en sus mejores canciones logra un brillante registro sentimental que puede llegar a conmover hasta las lágrimas, y ésto sucede no solo en sus temas románticos, sino también en los bailables (Dance with me es uno de los himnos del New Wave). Sus mejores canciones, en orden cronológico, son: A victory of love, Big in Japan, Forever young (su mejor composición), Jerusalem, Lassie come home, Afternoons in utopia, Ariana, For a million, Faith (entonado a lo Bob Marley), Flame y Song for no one (but myself), éste último perteneciente a su disco "Catching Rays on giant" (2010).

Texto y foto: DSBL/Foto referencial: Paris (Francia, 2010).

Pour devenir une sorcière

2011-06-16T11:43:00.009+02:00

En la escuela para brujas
Se aprende los malos modales
En primer lugar a nunca decir perdón
Ser malévolo y bribón
Divertirse del miedo de la gente
Después a detestar a todos los niños

En la escuela para brujas
Se juega fuera, en los cementerios
Primero a salta la rana
O bien al juego de las palabrotas
Después a vestirse de negro
Y salir sólo de noche

En la escuela para brujas
Se memorizan fórmulas enteras
Primero palabras muy divertidas
Como cacle cacle y abracadabra
Luego verdaderos hechizos mágicos
Y ahí hace falta ser aplicado.

Poema: Pour devenir une sorcière
Autora: Jacqueline MOREAU
Foto y traducción: DSBL/Paris (Francia, 2011).

"Los odio a todos"

2011-06-14T21:28:00.019+02:00

Cuando empecé a escribir este blog, pensé en escribir solamente acerca de todo lo que me agrada, salvo por unas cuantas excepciones, he cumplido mi propósito. Ahora voy a enumerar todo (o casi todo) lo que me desagrada de la vida, del mundo, de las personas, de mí, de las relaciones sociales, del Arte, de la Literatura, de la Música, de los medios de comunicación, del deporte, etc. Esta entrada también puede ser una digna expresión de una catarsis que hace tiempo quería realizar. Incluiré personalidades, entidades, comportamientos y demás, que he llegado a detestar en lo más profundo de mi ser, será una extensa lista que modificaré con el tiempo, añadiendo o retirando expresiones que por su fecha de caducidad, importancia o debido a un sesudo análisis de rectificación, se verá alterada día tras día. Por supuesto, el presente (lo actual) será el principal abastecedor de este desagradable y odioso catálogo escatológico. Espero no ser excesivo con mi principal objetivo (la catarsis) y no llegar a ser tan pesado como Eric Cartman, en aquel famoso capítulo de "South Park" en el cual cantaba: Los odio a todos, los odio a todos. Incondicionales abstenerse. Esta es la lista (el orden de los factores no altera el producto): 1. Facebook, 2. La popularidad en todos sus géneros, 3. La hipocresía, 4. Casi todas las sitcoms norteamericanas actuales, 5. FC Barcelona, 6. Lionel Messi, 7. Casi todos los locutores de fútbol, 8. Lady Gaga, 9. Los políticos en general y los congresistas en particular, 10. Cuando la gente escupe en la calle, 11. El chisme, 12. Los elefantitos intocables y sobrevalorados, 13. La gente que se cree intelectual, 14. Algunos manifestantes que se creen dueños de la verdad, 15. Mi intolerancia frente a ciertas situaciones, 16. Arthur William Cervantes, 17. El quinto miedo, 18. Todas las premiaciones (en especial: El Nobel, Oscar, Grammy y los MTV), 19. El elogio excesivo, 20. El chauvinismo, 21. La alienación, 22. La deformación del orgullo, 23. Comportamientos antihigiénicos en el desayuno, el almuerzo y/o la cena, 24. Diego Maradona, 25. La vulgaridad, 26. La noción de nacionalidad, 27. El maltrato a los inmigrantes, 28. El racismo, 29. La existencia de diferentes documentos de identidad, 30. La mala educación en ciertos países, 31. Ciertos profesores de mi infancia y adolescencia, 32. El pandillaje, 33. El desorden vehicular en algunos países, 34. Las combis, 35. Los choferes y cobradores de casi todas las combis, 36. Los estafadores, 37. Los baños sucios, 38. El monopolio, 39. El comunismo, 40. Hugo Chávez, 41. Fidel Castro, 42. Ernesto Che Guevara, 43. Algunos blockbuster, 44. La gran mayoría de programas televisivos, 45. Orson Welles y todos sus aduladores, 46. Los reality show, 47. El sensacionalismo de algunos noticieros, 48. Los malos periodistas y reporteros (llamados reportubbies), 49. La vanidad, 50. La conchudez, 51. Los plagiadores, 52. Los loritos amaestrados que repiten cualquier idiotez, 53. Los farsantes, 54. Los mojigatos, 55. Los rebeldes sin causa, 56. El dealer de colegio, 57. Los usurpadores, 58. La amiga de todos, 59. Las groupies, 60. La huachafería, 61. Paulo Coelho, 62. Harry Potter y toda su ñoñez, 63. La histeria, 64...

Texto y foto: DSBL/Paris (Francia, 2011).

Preludio

2011-06-12T00:15:00.015+02:00

Cada vez que te observo dormir
La vida se convierte en una eternidad,
Admirando tus grandes ojos de querubín
Rara vez me adormece la soledad
Andando por el mundo sin querer partir.

Ahora que por fin has llegado
Un corazón rejuvenece lentamente
Rodeado de cunas, biberones,
Ositos de peluche y ropones;
Reír se ha transformado en una fuente
Aurífera que ilumina el camino andado.

Texto y foto: DSBL
Palaiseau (Francia, 2011).

"Je suis un berceau
Qu'une main balance"

David Hamilton

2011-06-10T23:52:00.010+02:00

David Hamilton (Londres, 1933) es ante todo un fotógrafo destacado. Su paso por el cine no fue muy prolífico (apenas 6 títulos). Criticado por muchos, debido a la redundancia de sus historias (generalmente el despertar del deseo sexual en adolescentes y jóvenes), las obras de Hamilton son consideradas hasta el día de hoy como películas de culto. Sus filmes son valorados más por su fotografía que por su valor cinematográfico en sí. La gran mayoría de sus actores son debutantes en el séptimo arte y algunos son modelos profesionales, que posteriormente no siguieron en el mundo del cine. De sus 6 obras solo he visto 5 de ellas, ya que su primer filme, "Hildegard Knef und ihre Lieder" (1975), no se encuentra por ningún lado. "Bilitis" (1977), basado en "Les Chansons de Bilitis" de Pierre Louÿs, cuenta la historia de una púber, que lleva el mismo nombre del título, quien se encuentra indecisa entre el amor de Lucas y Melissa, entre el deseo sexual y el sentimiento platónico. Una de las características del cine de Hamilton, que es recurrente en sus 5 obras, es que la ternura y la pasión se fusionan en un comportamiento casi indivisible, generando casi siempre temores y dudas en sus protagonistas. La escena que más se repite en sus filmes, es aquella en la que aparece un grupo de adolescentes desnudas (riendo, cantando y jugando), que Hamilton nos lo muestra como una sublime expresión de vida. La única que desentona es "Laura, les ombres de l'été" (1979), que narra la historia de un escultor que se enamora de la hija de una antigua novia. "Tendres cousines" (1980) fue reseñada en una de mis primeras entradas de esta sección. "Un été à Saint-Tropez" (1983) es una película experimental sin diálogos, donde se puede observar a un grupo de jóvenes que comparten una casa en la famosa localidad francesa. Con una duración de menos de una hora, la cinta transcurre entre paseos por la playa, reuniones al aire libre, clases de ballet, salidas en bicicleta, etc; que tiene como eterna protagonista a una adolescente, que la cámara de Hamilton convierte en una traviesa y alegre ninfa. Es recién en "Premiers désirs" (1984), su última película, que el famoso fotógrafo británico nos muestra a parejas heterosexuales.

Coleccionista

2011-06-08T22:36:00.008+02:00

"Fue durante una severa crisis profesional que Alex Shear comenzó a juntar todo tipo de objetos provenientes de la "cándida América de los años 1950": envases de mostaza y abrigos anti-atómicos, muñecas Barbie y ganchos para el cabello marca Flamingo por centenas, batidoras, etc. Su colección se compone de cientos de sub-colecciones, llegando a más de cien mil piezas hasta hoy en día. Interrogado por el ensayista Philipp Blom en su "Histoire intime des collectionneurs" (Éd. Payot), admite: "Estas cosas son tan puras, tan bellas por su honestidad e integridad, como muchas cosas que no distingo entre los seres humanos. Me he construido un mundo perfecto". Y refiriéndose a sus amigos y compañeros de trabajo ante quienes se sintió traicionado en un juicio contra su empresa, él admite: "Cambié a la gente por estas cosas". Recolectar como compensación por falta de amor? Freud hablaba a propósito de esto de un "desplazamiento". "En todo caso, esta pasión realmente funciona como una pasión amorosa, afirma el psiquiatra Michael Laxenaire, co-autor con Jacqueline Verdeau-Paillés de "La Folie à l'Opéra" (Éd. Buchet-Chastel) y quien ha estudiado durante mucho tiempo la psicología del coleccionista. Nos encontramos con la tensión interna frente a un solo propósito, una inclinación exclusiva por una sola categoría de objetos, una verdadera angustia interior en caso de pérdida de estos objetos o de un fracaso si no llegara a obtenerlos". El psiquiatra, sin embargo, ve una diferencia notable, es que el objeto de amor no es un ser humano sino un sello, un libro o una baratija. Un amor a menudo solitario cuando se convierte en extremo, y que no está muy lejos de parecerse a ciertas formas de onanismo. En muchos casos, es solamente con la muerte que se descubren espléndidas colecciones reunidas en un lugar más o menos oculto por aquellos que preferían disfrutar sólos de sus adquisiciones. "A los coleccionistas no les gusta reunirse, confirma Lambert Fligny, creador de una tienda on line de discos raros que atrae a los locos del vinilo y de los estuches internacionales, y que se considera a sí mismo como un coleccionista "ante todo restablecido". Las transacciones por Internet funcionan de maravillas, pues las relaciones entre estos entusiastas son cuando menos afectuosas". Para cada uno de ellos, en realidad se trata de encontrar la pieza que el otro no lo tendrá. "La imitación y la competencia caracterizan el lado relacional del coleccionista, analiza Michel Laxenaire. El espíritu de competencia lo remece a aquel que podría tomar el aspecto de un "vicio solitario". Sin embargo, se trata de una igualdad básica entre todos estos chiflados de los objetos: el amor a la colección se burla de las clases sociales. "Yo he conocido coleccionistas de todos los orígenes, de todos los países", constata Lambert Fligny. Desde luego, el costo material de lo que los hace correr no es idéntico: entre aquél que encuentra envases de queso camembert y el que colecciona motores de avión, la inversión financiera no es la misma. Pero el arte de la colección tiene el poder de trascender el valor material del objeto. "Incluso trivial, el objeto se convierte en un objeto de arte para uso personal, dice Michael Laxenaire. Así se trate de envases de azúcar o cámaras fotográficas antiguas, éstos son transformados por la magia del deseo de quien los colecciona. Para él, sus objetos son tan significativos y valiosos como las pinturas de un maestro".

Artículo aparecido en Le Figaro (03/01/2011)
Foto y traducción: DSBL

Forever young

2011-06-06T22:48:00.016+02:00

Vamos a bailar a lo grande, vamos a bailar un rato
El cielo puede esperar mientras lo observamos
Esperanzado en lo mejor pero esperando lo peor
¿Vas a soltar la bomba o no?.
Déjanos morir jóvenes o permítenos vivir para siempre
No tenemos el poder pero nunca decimos nunca
Sentado en un cajón de arena, la vida es un viaje corto
La música es para el hombre triste.
Puedes imaginar cuando se gana la carrera
Giramos nuestros rostros de oro hacia el sol
Alabando a nuestros líderes y llevando la melodía
La música es interpretada por el loco.
Por siempre joven, quiero ser por siempre joven
¿Realmente quieres vivir para siempre?
Para siempre o nunca...
Unos son como el agua, otros como el calor
Unos son la melodía y otros el ritmo
Tarde o temprano todos ellos se habrán ido
¿Por qué no permanecen jóvenes?.
Es tan difícil envejecer sin una causa
No quiero perecer como una rosa marchita
Jóvenes como diamantes en el sol, que son para siempre.
Tantas aventuras no podrían suceder hoy
Tantos sueños balanceándose de improviso
Vamos déjalos que ahí viene la verdad...
Canción: Forever young
Grupo: Alphaville
Disco: "Forever Young" (1984)

Foto y traducción: DSBL/Le Louroux-Béconnais
Francia (2011)

A Javi

¿Qué nos pasa?

2011-06-05T23:34:00.005+02:00

La mejor serie mexicana fue "¿Qué nos pasa?" (1985 - 1987). Protagonizada por Héctor Suárez la referida serie exponía, a través de extravagantes personajes, todos los males y defectos de la sociedad latinoamericana en general y de México en particular. Suárez tenía una habilidad sobresaliente para imitar y desarrollar ciertos estereotipos que aún abundan en la sociedad, a quienes interpretaba con brillantez hasta convertirlos en monigotes, a los cuales no sabíamos si odiar o tenerles lástima. Los personajes que más recuerdo son: El alienado Flánagan ("Queremos Roooooooock"), el sumiso Mandilón, el machista Pacha, el terco No hay, el sinvergüenza Chaquiras, Don Diego y sus punzantes versos, la pareja perfecta: Doña Soyla y Macedonio, el Doctor despistado, el Negrito Tomás y sus acertijos en doble sentido, el insolente Picudo, el casi mudo y violento Destroyer que solo decía: "No más, no más....", el Gruñón, entre otros. "¿Qué nos pasa?" fue uno de los mejores programas que produjo Televisa (junto con Chespirito), tuvo aproximadamente 120 episodios, los cuales duraban en promedio 30 minutos y en Lima fue retransmitida por Canal 4.

XLV

2011-06-01T22:37:00.006+02:00

En la interminable oscuridad de tu silencio, las palabras tejen la peor historia de esta vida; lejos de tus dilemas existenciales y tus pueriles accesorios de rebelde sin causa. El viento no deja de susurrarme que solo el deseo de pertenencia es más fuerte que tu anacrónica indiferencia de volátil bruja de dos cabezas. Vuelvo a escribir lo que nadie lee y deja de lado, como el imperceptible roce de dos cuerpos que mueren por conocerse y que jamás se fusionarán. Solo tu trémula voz puede romper la sólida telaraña que se forma bajo el crepúsculo de los árboles. No necesito tus palabras de consuelo, ni tus conversaciones protocolares que se pierden en un metafísico laberinto sin salida.

Texto y foto: DSBL/Palaiseau (Francia, 2011).

Rosa gris

2011-05-25T23:38:00.000+02:00

Stageman

2011-05-25T21:22:00.013+02:00

"Practo Mamani ya había perdido la cuenta sobre el número de empresas en las cuales realizó sus prácticas. Eso no le importaba, tampoco desperdiciar el tiempo. En lo que sea y donde sea. Él había nacido solamente para darle algún significado a su nombre. Practo tiene 40 años y se pasó la mitad de su vida realizando pasantías, cursillos, prácticas no remuneradas, internados y externados, y sus preferidas: las Prácticas Pre-Profesionales (sí, él las escribía con mayúsculas, sus razones no las sabemos, habrá que preguntarle, pero no creo que les responda porque en estos momentos se encuentra realizando una pasantía sobre Derechos Humanos en Afganistán). Veinte años exactos encerrado en el estresante, instructivo y poco lucrativo mundo de las prácticas. Así como Clark Kent era Superman cuando luchaba por la Justicia, nuestro atareado Practo Mamani, en sus horas más ardorosas, era Stageman: él hombre que nació para las Prácticas. No sabemos casi nada del pasado de nuestro protagonista, tampoco nos interesa, pero debemos resaltar que es recién a partir de los 20 años en que tenemos noticias de su vida: aquél ya lejano mayo de 1991 Practo realizó su primer entrenamiento en el arduo camino de los hijos putativos de Adán: el trabajo, como ayudante de un famoso Reportubbie del no menos conocido pasquín El Tromercio, con él soltó su primera baba y a decir sus primeras incongruencias, estuvo un año bajo las ordenes de aquél y en todo ese tiempo solo aprendió a encender la cámara y a recitar como un cómico ambulante las famosas 5 preguntas de un avezado entrevistador: "Cómo, cuándo, porqué, dónde y para qué". Solo entrevistó una vez en aquél año: al vigilante del pasquín que no le dejó ingresar a las instalaciones de éste último, ya que le habían expulsado el día anterior por desobedecer al Reportubbie en una misión supersecreta: encontrar la fuente de la eterna estupidez. A partir de entonces nuestro despistado personaje estuvo bajo las órdenes de extraños personajes que fungían de Jefes de Prácticas o Asesores: un mendigo millonario, cuando se metió a estudiar Asistencia Social; un despistado delincuente, cuando quiso estudiar Criminología para Dummies; un reciclador ciego, cuando pensaba que era bueno para la Ecología Táctil; un depravado sacerdote, cuando recibió el llamado divino para estudiar Teología Transgénica; un melenudo gurú yuppie, cuando se metió al Hare Krishna; un educado cobrador de combi, cuando realizó sus prácticas en la Policía Nacional de Tránsito; un vendedor ambulante mudo, cuando le entró a los Negocios Internacionales; un carnicero vegetariano, cuando realizó su pasantía sobre Oferta y Demanda; un destacado futbolista tercermundista, cuando quería estudiar para ser Entrenador; un político honesto, cuando pensaba que lo suyo eran las Ciencias Políticas; entre otros. Demás está decir que nuestro superhéroe, estamos hablando de Stageman por si acaso para los que se durmieron o fueron al baño en medio de la descripción, cambiaba constantemente de oficio y profesión, no sabemos si a causa del aburrimiento, la flojera o las dificultades en la comprensión de los cursos, pero Practo siempre realizaba sus Monografías e Informes a última hora, esperando siempre el vencimiento de la fecha de entrega de los mismos, a veces se pasaba noches enteras en vela copiando y pegando de Internet: Introducciones, Cuerpos, Conclusiones y hasta las siempre difíciles Recomendaciones. Lo que no podemos negar es su entusiasmo para las prácticas, sobretodo las que se llevaban a cabo en el mismo lugar de los hechos. Debido a esto último varias veces se salvó de morir en alguna manifestación a favor de los Derechos de los protozoarios o algún mitin del pueblo. No sabemos cómo es su personalidad ni comportamiento, pero algunos dicen que es un pelele, con alma de marioneta y que alguna vez soñó con ser un muñeco ventrílocuo. Ahora mismo se encuentra en Afganistán en una misión muy peligrosa, pero a la vez altruista que lo pinta de cuerpo entero, esperemos que vuelva sano y salvo, y que pueda seguir siendo el eterno practicante que siempre quiso ser".

Texto y foto: DSBL/Palaiseau (Francia, 2011).

Autor y traductor

2011-05-22T20:50:00.006+02:00

"El autor nos encarga su texto como un padre confía su hijo a la guardería, no muy tranquilo sobre lo que le ocurrirá ni sobre la competencia de su interlocutor. Pero no siempre es capaz de juzgar los resultados. Es una relación extremadamente frágil, recelosa y compleja", dice Olivier Mannoni, presidente de la Asociación de Traductores Literarios de Francia (ATLF), traductor de Martin Suter y Peter Sloterdijk. Sara Strisdsberg, escritora sueca, autora de "Happy Sally" y "Darling river", admite: "Ser traducido es una experiencia bastante incómoda. Las preguntas de los traductores me llevan a creer que el nuevo texto será una pálida copia del original". Algunos escritores han experimentado traducciones espantosas. "En la versión griega de mi primer libro, "Terres et cendres", la narración está en tercera persona, en lugar de la segunda", dice Atiq Rahimi. La traducción persa de "Pierre de patience" que escribí en francés me asustó: muy trivial, ella no encuentra el ritmo del texto y algunos pasajes han sido censurados". Para Simonetta Greggio, italiana que escribe en francés, leer sus textos en su lengua nativa es doloroso: "En "La Douceur des hommes", una casa se convertía en una casita, una flor en una florecilla, todo era trivial. En otro libro encontré la expresión "pasado de copas", que no significa nada en italiano. Me decidí a reescribir por completo las 450 páginas de la versión italiana de "La Dolce Vita". Me duele que los lectores italianos piensen que escribo de una manera distraída, sobre todo porque se trata de mi lengua materna". Sin embargo el anuncio de una traducción es generalmente bien acogido por los autores. Annie Ernaux ve en eso algo bueno, como "el vuelo de la literatura". La traducción es vista como un reconocimiento adicional, por lo general después de un éxito en la lengua inicial. "Las traducciones de "La Mécanique du cœur" eran como un bono mágico e irreal", recuerda Mathias Malzieu. Tenía entre mis manos el libro que había escrito en idiomas que no entendía". Si una parte de los traductores sacan adelante su trabajo sin entablar conexiones con el autor, otros se contactarán por él para hacerle preguntas que le confundirán. "A veces ellos crean dudas entre los escritores angustiados ante la idea de ser traducidos a un idioma que ellos no dominan", señala Dominique Autrand, responsable de las traducciones en Albin Michel. "Si no comprende tal o cual punto,se reflejará eso en mi libro?". Algunas preguntas pueden parecer un poco ingenuas, pero ellas reflejan simplemente una exigencia para el traductor". Atiq Rahami finaliza con la siguiente opinión: "Para mí, escribir es el encadenamiento de una palabra con otra, para dar sentido y sensualidad. Incluso si a veces traicionan el texto, los traductores deben llegar a transmitir sus sensaciones a la lectura de la versión original. Es un trabajo cercano a la interpretación musical donde cuenta la sensibilidad del intérprete en su lengua y cultura". Es el mismo análisis del músico-escritor Mathias Malzieu: "El traductor debe ser el primer violín, para poder interpretar y proponer poniendo su alma."

Artículo aparecido en la Croix (28/04/2011)
Foto y traducción: DSBL

Orchestral Manoeuvres in the Dark

2011-05-19T21:44:00.005+02:00

De todos los grupos del Synth Pop, O.M.D. (Orchestral Manoeuvres in the Dark) es quizá el más romántico, variado y virtuoso de todos. Compuesto esencialmente por Andy McCluskey y Paul Humphries O.M.D. apareció en un momento clave de la escena New Wave: a fines de los años '70, cuando la semilla del movimiento se estaba esparciendo por toda Inglaterra, luego del tornado que significó el grupo alemán Kraftwerk. En la música de O.M.D. se puede oír toda una gama de instrumentos musicales, desde complejos y artesanales teclados ensamblados por Andy y Paul, trompetas, saxos, cajas de ritmo, pianos, hasta violines, guitarras y baterías. Muchas de sus canciones son pequeñas obras de destreza musical, en las que se incluyen notas provenientes de valses, música clásica y electrónica, generalmente acompañadas de unas apasionadas voces y de los textos más románticos de todo el género. El 2010 publicaron su 11° disco en estudio, titulado "History of Modern", el cual no es una maravilla, pero tampoco desentona y contiene un par de buenas canciones. Sus mejores álbumes son: "Orchestral Manoeuvres in the Dark" (1980), "Architecture & Morality" (1981), "Dazzle Ships" (1983), "Crush" (1985) y "The Pacific Age" (1987). Sus mejores canciones son: Almost, Electricity, Messages, Enola gay, 2nd Thought, Souvenir, Joan of Arc, Maid Of Orleans, International, Of All The Things We've Made, Telegraph, Locomotion, Tesla girls, Secret, So in love, (Forever) Live and die, Call my name, Pandora's Box (It's a Long,long way), Dollar girl, Dream of Me (Based on 'Loves Theme'), History of Modern (Part I) y The Right Side?.

Élévation

2011-05-17T23:57:00.004+02:00

Por encima de estanques y valles,
Montañas, bosques, nubes, mares,
Más allá del sol, más allá del éter,
Más allá de los confines de los planetas,

Mi espíritu se mueve con agilidad,
Y, como un buen nadador que se desmaya en la ola,
Surca alegremente la profunda inmensidad
Con una indecible y viril voluptuosidad.

Vuela muy lejos de estos miasmas funestos;
Vete a purificar en el aire superior,
Y bebe, como un puro y divino licor,
El claro fuego que llena los límpidos espacios.

Tras los problemas y las vastas penas
Que cargan en vilo la brumosa existencia,
Feliz el que puede con una vigorosa ala
Lanzarse sobre los luminosos y serenos campos;

Aquél cuyos pensamientos, como alondras,
Vuelan temprana y libremente hacia los cielos,
- Quién vuela sobre la vida y comprende sin esfuerzo
El lenguaje de las flores y las cosas mudas!

Poema: Élévation
Autor: Charles BAUDELAIRE
Foto y traducción: DSBL
Le Louroux-Béconnais (Francia, 2011).

Paternal orfandad de dos monedas

2011-05-16T21:20:00.008+02:00

Mi relación con el dinero se está deteriorando. No soy rico, nunca quise serlo, tampoco lo seré. No me puedo considerar pobre, pero de un tiempo a esta parte, algo ha cambiado en mi situación financiera. Odio tanto al dinero que he empezado a quererle y a tratarlo como a un ser humano, a pesar de que desde octubre del 2008 he tenido tan poco contacto con el vil metal que hasta ya me estoy olvidando cómo es su contextura. Esa es una de las ventajas de tener una tarjeta de crédito, con la cual puedes pagar desde una "pizza en 3D" hasta un "poni psicodélico". Pero no siempre "la dorada" fue signo de riqueza o de tranquilidad, sobretodo después de gastar como príncipe saudí en alguna Feria Internacional del Auto. Para qué han inventado el dinero?. "Para poner orden en el mundo". O para acabar como el pobre DSK?. El dinero no hace distinción alguna y todos lo necesitamos según cómo vivimos. Algunos dicen que "el dinero no hace la felicidad", pero qué bien la imita. La máxima cantidad de dinero que tuve entre mis manos fue el 2004, cuando acaricié la "envidiable suma", para un pobre como yo, de S/. 2000. Antes y después las monedas se mantenían en perfecto equilibrio, como los objetos de un malabarista. Y volvemos al 2011. A pesar de no manipular la guita con frecuencia, tengo la impresión de que muy pronto me van a sacar la tarjeta roja del gran terreno de juego llamado Banco.

Texto y foto: DSBL/Palaiseau (Francia, 2011).

El duelo

2011-05-13T21:27:00.007+02:00

Hoy peleo contra la locura
mi sombra me abandona
y el enemigo se hace fuerte
sentado dentro de mí.

Dominado por la rutina
no quiero volver al pasado
colmado de tristes noticias
y recurrentes pesadillas.

Solo cuando tenga la certeza
de una verdadera victoria
recogeré todas las armas
de esta interminable guerra
entre la desidia y el abandono
y las quemaré lentamente.

Texto y foto: DSBL/Paris (Francia, 2011).

Álex de la Iglesia

2011-05-13T20:16:00.004+02:00

"Balada triste de trompeta" (2010), la última película de Álex de la Iglesia, es quizá la más violenta desde "800 balas" (2002) y "Acción mutante" (1992). No es casualidad que las tres mencionadas se diferencien entre sí en casi diez años de lanzamiento. En "Balada..." se cuenta la historia de un perverso triángulo amoroso entre Javier (Carlos Areces, el obeso y entrometido Querejeta de la serie "Plutón BRB Nero"), Natalia (Carolina Bang, la sexy androide Lorna de dicha serie) y Sergio (Antonio de la Torre), que trabajan en un circo: los dos primeros como payasos y Natalia como la trapecista estrella. Acostumbrado a los excesos, De la Iglesia despliega en esta "Balada..." todo su arsenal melodramático, corrosivo y virulento, su sello característico, que tan buenos resultados le dio en "La comunidad" (2000), "Perdita Durango" (1997) y sobretodo en "El día de la bestia" (1995). La enfermiza relación entre Natalia y Sergio solo puede ser rota con la ingenuidad y la posterior venganza del payaso triste (Javier). La utilización de la cámara en constante movimiento es para acentuar la atmósfera agobiante del mundo circense, en el cual todos los personajes están dominados por la siniestra figura del payaso principal (Sergio). Quizá el único error de la cinta es el hecho de no haber profundizado en la personalidad y el comportamiento violento de éste último (en un momento de la película se le oye decir: "Si no fuera payaso, sería un asesino"). Pero esto no desmerece en nada una cinta que está a la altura de sus mejores producciones y que nos trae de vuelta al mejor Álex de la Iglesia, sobretodo luego del rotundo fracaso que significó "The Oxford Murders" (2008).

Texto y foto: DSBL/Foto referencial: Palaiseau (Francia, 2011).

Terapia en la tercera edad

2011-05-09T23:04:00.008+02:00

"Es en los albores de sus 62 años que Hélène ha experimentado "un intenso sentimiento de vacío". "Un vértigo, tanto dentro como fuera de mí", describe. En cuestión de meses, me había jubilado, había terminado con mi pareja y mis dos padres fallecieron con algunas semanas de diferencia uno después del otro. No queriendo ser una carga para mis hijos, no sabía más a qué aferrarme". Aconsejada por una amiga, Hélène comenzó una psicoterapia analítica bajo la forma de reuniones semanales de una hora. Un año más tarde, ella hace un balance de la contribución de estas sesiones: "La terapia me ha permitido arreglar una sucesión de cosas muy difíciles de solucionar y encontrar por fin mi lugar dentro de mi familia. Pero ella me aportó algo más: yo, que no dejaba de decir "demasiado tarde" cuando se presentaba una oportunidad, estoy sorprendida de descubrir cosas nuevas sobre mí y sobre la vida". Parece bien lejos el tiempo en el que Freud no dudaba en declarar: "La edad de los pacientes entra en cuenta desde que se quiere establecer su aptitud a ser tratado por el Psicoanálisis. De hecho, las personas que hayan alcanzado o pasado los cincuenta años ya no tienen la plasticidad de los procesos psíquicos sobre la cual se basa la terapia - los viejos no son educables y, además, la cantidad de material para descifrar aumenta indefinidamente la duración del tratamiento". Hoy en día, pocas aventuras parecen imposibles para los "baby-boomers" (los hijos de la explosión demográfica de la Post-guerra). Y la psicoterapia es una de ellas que atraen cada vez más, así lo consideran los profesionales de la psique. Muchos lo confirman: su clientela envejece de manera significativa y ahora es común ver llegar una solicitud de asistencia para hombres y mujeres de 55, 60 ... y hasta de 70 años. Para Gonzague Masquelier, psicoterapeuta y director de la Escuela parisina de Gestalt, varios factores explicarían la llegada en masa de quincuagenarios y demás a los consultorios de los psicólogos: "Los medios de comunicación han difundido la idea de que la psicoterapia no es exclusiva para personas con enfermedades graves, al contrario permiten también desarrollar el bienestar; otro factor, esta vez económico, es que las personas mayores pueden generalmente permitirse gastar entre 60 y 70 euros por semana para el proceso terapéutico".

Artículo aparecido en Le Figaro (13/12/2010)

So in love

2011-05-05T22:07:00.006+02:00

Háblame, no me mientas
Ahórrate el esfuerzo
No me mires, no me sonrías
Solo cierra tus ojos
Yo estaba tan impresionado por ti
Yo corría a ciegas
Me enamoraba de cada broma
De cada distracción.
El cielo está frío
Sin ninguna alma
Es difícil de creer
Estaba tan enamorado de ti.
No reces, no construyas tus esperanzas
Solo aléjate
No me llames, no pidas ayuda
No pierdas el tiempo
Estabas tan impresionada por mí
Eras tan divina
Harías cualquier cosa
Para ser aún mía.
Todas las cosas que me dijiste
Estaba tan obsesionado
Siempre estabas palabreando
Dios, hice mi mejor esfuerzo.

Canción: So in love

Fantasy island

2011-05-04T20:15:00.003+02:00

Lo que más recuerdo de "La isla de la fantasía" (1978-1984) eran los entusiastas gritos de Tattoo (mientras tocaba la campana): "El aviooón, el aviooón...", anunciando la llegada de los visitantes a la famosa isla. En cada episodio llegaba un grupo de personas para cumplir sus respectivas fantasías, no importando gastar su dinero o poniendo en riesgo sus vidas, éstos pasaban por diversas aventuras hasta lograr su objetivo, aunque en algunos casos no se llegaba a cumplir la meta deseada. El anfitrión era el pulcro, y siempre bien vestido de blanco, Señor Roarke (Ricardo Montalbán) y su fiel ayudante, el bondadoso, curioso e ingenuo Tattoo (Hervé Villechaize). Si mal no recuerdo inicialmente la serie fue retransmitida por Canal 5, tuvo 158 episodios (divididos en 9 temporadas) y una duración aproximada de 60 minutos por cada uno de ellos.

Texto y foto: DSBL/Foto referencial: Palaiseau (Francia, 2010)

XLIV

2011-05-02T20:48:00.010+02:00

Ya no filtro las odiosas oraciones que declamabas en aquél octubre animal, cuando solías arreglar tus salvajes y rebeldes cabellos de nigromántica hada. Solo con la última palabra moría: como las aves en el mar de petróleo, como los peces de tu acuático cuerpo de marfil, como las opacas estrellas de tu isla interior. Todo terminaba en aquélla eterna noche silente, ahora los dioses se ríen de mí, eclipsando las tricolores flores de otoño, fulgurantes maneras de decir adiós a un extraño y recurrente mundo vacío. He terminado, has acabado, todo ha concluido, como la existencia misma, como la materia muerta de una desconocida y remota galaxia solitaria, a millones de kilómetros de tu corazón.

Texto y foto: DSBL/Orsay (Francia, 2011).